Tufa

Tres escaladores y una cámara

2012-01-24T19:01:00.003+01:00

Un par de montajes curiosos que realizamos casera pero cariñosamente Isaac, Esteve y yo en Sant Llorenç de Montgai.

El primero es un toma y daca: Isaac y Esteve haciendose fotos mutuamente en la vía Celda de castigo (7c+). El paso es el mismo pero el enfoque es distinto (aleatorio, más bien, estamos trabajando en ello).

El segundo son tres tomas, en momentos diferentes del día, en la vía Patiasso al pallasso (7c+ el primer largo). Para mí la más bonita es la foto de última hora, con la sombra empujando por debajo.

El abandono

2012-01-23T15:24:00.004+01:00

¿Cuántos intentos son necesarios para cogerle manía a una vía? Me preguntaba eso tras otro pegue fallido a Picos pardos (8b). La vía me mola, de momento, pero temo aburrirla tras varios intentos cagándola en el mismo sitio. Rabia. Quizás no sea la vía adecuada (eufemismo de “me va grande”). Frustración. Tampoco le he dado tantos pegues, de acuerdo, pero la sensación de que debería haberla encadenado antes hace que me inquiete y me cuestione cosas: ¿la haré?, ¿cambio el método?, ¿estoy perdiendo el tiempo?, ¿hay vida inteligente allí fuera? y, en caso de ser así ¿estará la gasolina tan cara como aquí? Demasiadas incógnitas, prefiero dejar de probarla por una temporada y dedicarme a otros menesteres rocosos. Pero antes de tomar tal decisión decidí darme una oportunidad más el jueves pasado. Y, entonces, sucedió el angustioso abandono.

Justo de este sábado...Otros menesteres rocosos por Sant Llorenç de Montgai.

Que nadie me malinterprete, no me refiero a que abandono la vía, no, esto solo es un “hasta luego, querida”. Cuando digo abandono estoy hablando de que se me abandonó a mí, a mi perra y al millón de euros que iba a regalar ese día (¡lástima!). El jueves pasado decidí hacer campana en la universidad, tras unos días de demasiada entrega académica me apetecía desintoxicarme escalando como los hippies, los pijos y los bomberos: entre semana. Había quedado en el sector -Oliana- hacia la una del mediodía con un amigo al que próximamente le contaré el chiste de Colgate (- quiero Colgate - y yo escupite y matate). Como ya lo conozco y sé que la puntualidad la considera de muy mal gusto, aproveché para ir a visitar a mis amigos Tere e Iris antes de subir al sector. Lo menciono porque horas más tarde Iris protagonizó la noticia bomba del día, encadenando su primer 9a, Esclatamasters, en Perles. Bravo por él.

Últimamente, Oliana ha estado a tope, así que mientras iba hacia allí imaginé que el sector estaría lleno de gente y que no podría ni calentar. Ni calentar, ciertamente. Llegué ilusionada al sector a la una y media pasadas. Un par de escaladores me saludaron, o para ser más exactos, los únicos escaladores que había allí me saludaron (y casi me despidieron, pues estaban a punto de pirarse). Y yo, ansiosa por darle a mi vía, llamé al amigo traidor: Tut tut, tut tut, tut tut –ruidito encantador del teléfono cuando no lo cogen-. Paciencia. Me senté a otear la pista, como si mirando concentrada tuviese que aparecer algún vehículo. Pasó media hora y Neula ladró anunciando las dos de la tarde mientras veía aparecer una persona por el camino. “Es él, ¡qué tardón!” pensé, pero como estoy miope perdida me acerqué a paso vivo para comprobarlo de cerca. Pues no. El tío pasó a mi lado con cara de mala leche y se dirigió a la pareja que estaba acabando su jornada. Antes de que se alejase demasiado le dije:
- ¿Vas solo?
- Tengo que desmontar una vía y me han dejado colgado.
- Anda, y a mí.
- Había quedado con…

Sí, el chico que me planta a mí tiene la capacidad de plantar a otros simultáneamente. Eso es agricultura intensiva y lo demás son tonterías. Por suerte, al menos nos dejó abandonados en el mismo sector. Y así, indignada pero motivada volví a probar la Picos pardos asegurada por el otro damnificado. Caí de nuevo saliendo del paso, avance cero. Basta por ahora.

PD. Después de alguna charla, quizás debería retitular el post como "el malentendido": una gestión torpe de la información, -¡en los días que corren!-, es la culpable del entretenido desenlace. El post, aunque debería matizarse, no lo toco, porque es fruto de un momento y tal como lo escribí lo pensaba, pero ahora ya más feliz porque no me abandonan.

Jabón y abstención

2012-01-13T19:15:00.004+01:00

“Convierte tu baño diario en una aventura llena de sensualidad y exotismo” es lo que leía en el envase del nuevo jabón mientras me duchaba. Qué gran frase, si lo llego a leer en la tienda compró dos, y ¡cuánta razón! Miré hacia abajo, hacia mis sensuales pies callosos para descubrir algo exótico: Neula metiendo la lengua por debajo de la mampara, como quien pasa un papel bajo la puerta, para lamer la espuma. La aventura, que tampoco se hizo esperar, llegó cuando empezó a salir agua fría (que diligentemente se tornó helada) por antojo de la caldera. Luego, tras la sensual y exótica aventura del jabón, miré en el dorso del envase buscando paz o hidratación, pero en vez de ello me encontré con un “llena tu ducha de una explosión de sensaciones”. Tiré el jabón inmediatamente. Y lo de la caldera no me sorprende lo más mínimo. Desde que empezó el nuevo año he desarrollado un práctico don que consiste en joder calderas: la de casa, la de la piscina municipal, la de la universidad, la de la autocaravana.

Hoy me abstengo de escribir nada más -estáis en racha-, esto es así por un motivo exclusivo: en la universidad no paran de mandarnos coñazos, digo, trabajos, día sí y día también. Quería escribir sobre las vacaciones de Navidad en Chulilla y el inicio de año con los murcianos en Oliana, me fastidia de veras no hacerlo porque me apetece mucho. Pero antes el deber que el placer así que de momento, placer, poco (a menos que le halle gustirrinín a los ensayos sociológicos, cosa que, por otro lado, sería preocupante) y deber, mucho. Suerte que las alegrías vienen independientemente de las calderas en vaga, los coñazos universitarios o los códices en los envases de jabón. Por ejemplo, en forma de la nueva sudadera de els Bous de la Salle.

El clásico

2011-12-22T19:23:00.004+01:00

Antes de entrar en materia, quiero anunciar algo: Me habéis hecho sentir afortunada con vuestros comentarios de apoyo y amistad en blogs, webs y facebook estos últimos días. Con lágrimas en los ojos, y media cebolla en la mano para hacerlo más verídico, os digo: Gracias, gracias y gracias.

Dicho esto, desde el blog y en pleno solsticio de invierno, queremos desearos unas felices fiestas y un buen año nuevo y todo ello adornado con las mejores palabras e intenciones que podéis añadir aquí ……………, …………, ……………. y aquí ……………, ……………, ……………….

Cantando y aullando "pero mira cómo beben los peces en el río..."

Espero que os haya servido este self-service de congratulaciones porque yo hoy me niego a decir más ñoñerías. Después de la introducción tan empalagosa que he hecho, corro el riesgo de convertirme en un melindroso pastelito de nata, y aquí no queremos eso, preferimos la sal, el jamón y el “pa amb tomàquet”, ¡collons! (bien, ya me voy reencontrando).

Queremos reírnos, acabar el año con alegría y empezarlo así también. Por eso, hoy vuelvo con el clásico de los clásicos del blog: el análisis de esos despistados, que entran aquí esperando encontrar respuesta a sus preguntas, variopintas todas ellas, tras confiar en las pesquisas de San Google -fíate de la Virgen y no corras- y que gracias al Analytics podemos descubrir ahora. Siento decepcionarte, lector, si tú también has entrado aquí buscando cosas como:

de toto de perra de poso: ¡claro que sí! Coherencia ante todo.

joven y señora: sí, Google también lo sabe, esa soy yo.

por que mi nino tiene callos en la palma de la mano: ¿ha probado a preguntarle si aparte de callos también tiene pies de gato?

señoras elegantes: ¿os apetece un Ferrero Rocher?

demonio elegante: y dale con la elegancia.

vaca consentida: no veas lo que hacen hoy en día para exprimir al máximo a los animalitos...

Ciclistas del tour de france meando: a veces paran un momento pero en otras ocasiones se la sacan en marcha y, cosa fascinante donde las haya, mean y pedalean a la vez.

director de marketing de el corte ingles: ¡fail!

droga olvidadiza: si es que te la dejas en todas partes y así no hay manera.

me creo spiderman: vale majete, spiderman no sé, pero tú no eres el de la droga olvidadiza…

miles de anos: dime que no te funcionaba la ñ, por favor.

poesías de la castañada en catalán procedientes de Huesca: apasionante afición, justo por detrás de la clasificación de equinodermos.

como tener bíceps: lo habitual es llevarlos ya por defecto. Lo raro sería no tenerlos.

como saber si eres corto de bíceps: ay chico, menuda preguntita…

cuales son las 3 grandes preguntas de la humanidad: pues así, a bote pronto, creo que son las dos anteriores y la siguiente.

cuanto cuesta en directo con las mas guarras: demasiado profundo para responderte aquí.

no asumo que me hago mayor: ni yo tampoco.

que tal los mosquitos??? dicen que son del tamaño de pterodactilos: joer… acongojada me he quedado.

rimas con nabo: rabo? esclavo? lavabo? clavo? Ale, yo creo que con esto ya puedes montar algo, como mínimo, creativo.

€ 50,000 contundentemente que necesitaba rápido soy de españa barcilona 10 de mayo 2011: mmm…barcilona, barcilona…intrigante y contundentemente mensaje, ¿estará en clave?

asse dos dias que no para de moverse mi abdomen que puede ser: señora, o está preñada o tiene un alien.

Atrapaconejos: ¿perdón?

y a quien le importa lo que yo haga con aznar: bueno, esperemos que le importe a su señora alcaldesa, que lo que es a mí, pues no demasiado, la verdad.

nunca tan pocos engañaron a tantos tanto tiempo: ¿hablamos de los pseudocientíficos pro “cambio climático”?

anunciado a bombo y flaquillo: ¡ya no te digo nada si lo anuncias a bombo y platillo!

¡Felices fiestas!

Sumida en plena Crisis

2011-12-11T19:45:00.006+01:00

“¡Hola!”, le dije en apnea a Carlos cuando llegué al último reposo. Ahora no recuerdo si el tío, ahí cómodamente colgado en su guindola, respondió algo o no, solo recuerdo lo mentalizada que estaba para sufrir y sacar el máximo provecho al reposo.

Hablar con alguien en los reposos a mí me funciona, al menos un rato, para no salir demasiado temprano. Mi indicador personal siempre es el corazón (romántica que es una), cuando late normal ya puedo salir del reposo, pero las ganas y la intriga del encadene a veces me pueden y me precipitan hacia la cadena, o hacia el vacío… Así que en cuanto recupero la respiración me gusta hablar y distraerme, decir tonterías para relajar. Pero la verdad es que en esa vía, China crisis (8b+), poco pude hablar en los reposos, demasiado precarios para expresar algo con sentido.

Concentración absoluta, increíble. Foto: Carlos Pérez.

Si hay que hablar de estrategia efectiva para esa vía, creo que no soy la persona más indicada. Los primeros días, aun he sido ortodoxa: he probado los pasos, matizado secuencias, le he perdído el miedo. Lo normal. La cosa ha empezado a torcerse cuando, de tener la vía con 5 o 6 caídas, de repente me hallo por sorpresa en la parte final. Entonces me dejo llevar por la alegría y empiezo a hacer cosas raras:
El primer día de intentos a muerte, me decido por calentar en un 8a de bloque. Sabia elección para conseguir una tortícolis galopante. Menos mal de los masajes maternos y de la excursión de 1000 escaleras y 15 km a Sant Jeroni propuesta por mi padre, para tonificar durante el día de descanso. (Por cierto, qué bonito es Montserrat, ¿lo dije ya alguna vez?)

Paso dinámico que me trajo de cabeza. Foto: Carlos Pérez.

El segundo y radiante día de intentos, no espero a que marche el sol achicharrante, y me dejo piel y sudor en las regletas del bloque en un infructuoso y estúpido intento. Luego, vuelo más de diez metros en el pegue de la tarde, por saltarme la última cinta (si no podía ni chapar, ¿podía acaso continuar? No, en ese momento no me lo pregunté).

Este es el mejor reposo en medio de la vía. Foto: ¡lo habéis adivinado! Carlos Pérez otra vez.

El tercer día, para superar las memeces anteriores, me meto directamente en la vía, con la ilusión de encadenar calentando (de veras creía que lo podía hacer). Caigo en el último paso tras una larguísima agonía que me deja atontada durante horas y con los antebrazos fuera de servicio. Al final del día, con Carlos y su cámara ahí colgados, Esteve asegurando con una taquicardia de panderetero loco y Helena y Guille tumbados animando, encadeno. Y ¡menos mal! Ya que, a ese ritmo de disparates, me veía calentando en Pachamamá o escalando vestida todita de blanco. Ah, no, que eso tan problemático de cara a escoger programa de lavado también lo hice.
Da igual, de los errores se aprende, y yo, tras tanto tropiezo juro que algo he captado: Prenda clara combina con prenda oscura. Del resto, ni papa.

PD. Los amigos de 8a.nu me someten a un tercer grado

Preguntas de fácil respuesta

2011-11-26T18:12:00.009+01:00

¿Qué estoy haciendo una tarde soleada de sábado encerrada en casa? Os daré una pista, no estoy ni enferma ni lesionada, estoy flipando.

Entonces… ¿Intuís de qué va a ir el post de hoy? ¿Os gustaría saberlo? ¿Estáis hartos de mis preguntas retóricas? Si las respuestas son respectivamente “No”, “Sí” y “Me estoy cabreando”, este es vuestro post.

Hace un par de semanas recibí la propuesta indecente de participar en una prueba de la Copa del Mundo de escalada, la de Barcelona. ¿Quién? ¿Yo? ¿Copa del Mundo? ¿Participar? ¿Barcelona? ¿Escalada? ¿Do, re, mi? ¿Un, dos, tres? ¿Probando, probando? Así estuve, largo y tendido, ante el correo electrónico hasta que conseguí sosegarme y responder con cierta coherencia. Contesté rápidamente que sí a todo, por si cambiaban de opinión, y me olvidé por completo del tema pues a tan pocos días vista del evento poca cosa podía hacer más que pasar el rosario pidiendo un milagro o contratar a la mafia rusa para materializarlo. La cuenta atrás comenzaba: 10, 9, 8, 7…

6. Jueves
En la entrega de trofeos de la Copa Catalana (dificultad y bloque) varios amigos intentaron presionarme maliciosamente con frases del tipo “Te vas a codear con las más máquinas; Ya verás qué viotes; Esperamos mucho de ti, no nos defraudes” a lo cual respondí contundentemente atragantándome con pizza. Aunque se les escapaba la risa a esa panda de traidores, a mi me entró un miedo acojonante y, claro, esa noche soñé que Mina Markovic me lanzaba agresivamente su bolsa de magnesio.

Haciendo acopio de trofeos con Mariona Burgada para protegerme de mis pesadillas. Fotos: Jaume Oliveras

5. Viernes
Sé que voy a estar sola con los machotes del equipo de la selección. Me hubiese gustado tener alguna otra compañera de selección menos peluda: unas no han podido y otras no han querido. Creo que gracias a tanta renuncia femenina me tocó la lotería a mí, entonces…mejor me muerdo la lengua.

4. Sábado temprano
Esta mañana tenía que salir de dudas, ponerme a prueba a mi misma, observarme, observarles, observarnos e intentar aprender algo de tanta observación. Así que he ido al Pabellón de la Mar Bella y ahí me he encontrado con todo el equipo, más majos ellos. Me han ayudado hasta a visualizar bien la vía. Siempre se agradecen los billetes de 500 euros o, en su defecto, las palabras amables y los consejos.

3. Ya no tan temprano (más cerca del presente, creo que cambio el tiempo verbal)
En el rocódromo podemos tocar las primeras presas de las vías y luego nos enchufan repetidamente unos vídeos con los equipadores escalándolas.
Veo a muchas competidoras concentradas escuchando música (o a lo mejor disimulan) con cascos de moda. Veo peinados raros. Veo un perro. Toco al perro. Es La Hora.

2. La Hora
Salgo segunda así que miro como un búho a la primera competidora. Ni pestañeo y me fijo tanto que no sé si la tía encadena o no pero me entra lagrimeo. Cuando me toca a mí estoy más emocionada que nerviosa: estas cosas no pasan cada día, vete tú a saber si podré volver a competir en una prueba internacional. Caigo a media vía rígida como un fiambre.
Ahora toca descansar y visualizar bien la segunda vía para cuando sea El Momento.

Primera vía. Como los niños, si el de al lado levanta la pata derecha yo igual. Foto: Climbing Dyreco

1. El Momento
Subo más relajada y caigo en la última chapa. Lucho la vía y la disfruto mucho más de lo habitual. En cualquier caso, ya están los resultados y, aun no siendo la última clasificada de cada vía, quedo última. Y esto es posible gracias a una ecuación (mira que lo tengo dicho: odio el álgebra) que relaciona dificultad y puntuación de cada vía para fastidiar al más débil.

0. Momentazo
Esto es ahora, que estoy tapadita con la manta, recordando todo lo que ha sucedido hoy. Disfrutando relajada de la experiencia con un té humeante que me invita a soñar (espacio patrocinado por Hornimans). A soñar, no con objetos volantes lanzados por competidoras, sino con lo que pudo ser y no fue, lo que podrá ser y será, lo que podrá ser y no será y lo que no podrá ser y no será. Y cuando digo que no es no. ¿Ein?

Un domingo lluvioso

2011-11-13T15:30:00.003+01:00

Es el día perfecto para no escalar, cosa que no necesariamente es buena (es mala, ya lo digo ahora, aunque intento convencerme). Pero un día así se puede aprovechar para intentar hacer algo que valga la pena.

Esta mañana, por ejemplo, he participado en una mesa redonda -rectangular en realidad- para charlar acerca de la interacción entre las entidades, las marcas y los deportistas en los deportes de montaña, la escalada deportiva en mi caso. Todo esto ha sido en el Cosmocaixa, en el marco del VI Congrés Excursionista Català, 100 años después del primer congreso.

La conclusión que extraigo de la charla ha sido básicamente una: que para que los deportes de montaña tengan un reconocimiento real en la sociedad (y todos los valores positivos que ello conlleva) deben trabajar en cooperación los deportistas, las marcas y las entidades, además de los medios de comunicación, los cuales deberían divulgar algo más allá del deporte rey.

Y sigue lloviendo, así que antes de irme a estudiar un rato, me voy a escaquear ordenando fotos. Aquí cuelgo tres del viernes, blocando -increíble pero cierto- en Sant Joan de Vilatorrada con Esteve y Alberto.

La Rata

2011-11-07T20:02:00.006+01:00

Esta mañana estaba en clase con la mirada perdida en el suelo: las desniveladas baldosas de terrazo gris han captado mi atención. Y aunque al primer momento me he preguntado seriamente si en esta universidad han oído hablar de los maravillosos efectos de las pulidoras, luego he dejado la temática del mantenimiento del aula para pasar a la del mantenimiento de mi casa. Ya sabéis como es el mundo de las ideas actual, van saltando de un lado para otro, saliendo y entrando del coco sin control. ¿Dónde quedaron las sosegadas ideas de la caverna de Platón? Las mías, desde luego, se pasan los 2400 años de tradición por el forro.

Pero volviendo al tema central del post, llevo ya unos días preocupada porque tenemos una inquilina un tanto inquietante, no solo no colabora con las tareas del hogar sino que nos pega unos sustos que ni el octavo pasajero. ¿Quién no recuerda el entrañable Mestre Estallicó? No estaría mal tenerlo en el búlder...

Veréis, la cosa empezó hace medio año, un día que Ignasi estaba en el búlder entrenando. Fue allí donde, por primera vez, Ella se dejó ver: pequeña como una nuez, gris y de larga cola, según describió el chico. El animal se manifestó en alguna otra ocasión, pero no ha sido hasta este último mes cuando se zampó la comida de Neula y defecó justo al lado (“s’ha cagat la rata” dijo Esteve categóricamente mientras Neula enloquecía) que hemos empezado a tomar medidas. Unas con más éxito que otras:

Cebo Gore: no hablo de un impermeable caro sino del típico cebo de madera con queso dentro y alambre asesino. Me parece una manera muy cruel de terminar con un animal. Cada día que lo usamos, esperaba encontrarme al bicho agonizando hacia un destino fatal. Por suerte, Ella es lista y ni se acercó a la evidente trampa.

El Exterminador: así llamamos al gato de la familia que vino como enviado especial con las mejores referencias. Se dio un garbeo por el patio y el búlder y se tumbó a dormir en un rincón. Un máquina, el tío.

Estatua bíblica: pero no de sal sino de yeso. Increíblemente usado en muchas partes, según Google. Aun no lo hemos puesto en práctica, pues más que una manera de acabar con Ella parece una tortura china. Consiste en mezclar queso rallado con yeso y dejar un recipiente con agua al lado. El resultado os lo imagináis.

Mata-ratas: llevamos una semana alimentando de sabrosas pastillas rosadas al voraz roedor. Al final hemos optado por este método porque en el envase ponía “El animal muere sin dolor, tres días más tarde, durmiendo plácidamente”. Y a mí la publicidad positiva me puede, oye. El caso es que estamos cebando de mata-ratas al animal y de momento se pega unos festines del copón, lleva ya dos cajas Ella solita, no os digo más. Empiezo a dudar de aplicar el singular cuando hablo de Ella.

Y de momento así estamos, os mantendré informados de próximas ofensivas o de, si finalmente le ponemos nombre, cómo la llamamos.

Luego, claro, me tienen que pasar los apuntes…

La Felicità

2011-11-04T18:06:00.004+01:00

En línea con lo que comenté hace un par de posts acerca de una amistosa colaboración con la empresa Gárgola, hoy me doy golpes con un canto, de pura alegría por la nueva relación con Els Bous de la Salle, Vèrtic y sus secuaces. Me va a faltar espalda para poder llevar encima tal cantidad de espónsors, la excusa perfecta para cuando caiga escalando. Ya véis el lateral del blog, da susto.

Quizás sabréis que hasta ahora colaboraba con otras marcas, Petzl y Beal, y con la tienda Camp IV de Granollers, a los cuales agradezco pública y sinceramente su apoyo durante tantos años, ¡desde que empecé a competir! Me ha costado mucho despedirme, estaba muy cómoda con ellos, pero ya tocaba levantarse del sofá. Gràcies ;)

La cuestión es que esta temporada me apetecía la marcha y el jaleo que llevan grabados en sus genes Els Bous de la Salle y Vèrtic, y finalmente mi deseo se ha cumplido: ya soy parte de su Equipo. ¿Qué aventuras nos esperan juntos? todavía no lo sé, intuyo.... ¡Felicidad!

La felicidad, la felicidad, cosa más cursi no se ha visto. O sí, como decía Groucho Marx, la felicidad está hecha de pequeñas cosas: Un pequeño yate, una pequeña mansión, una pequeña fortuna… A esa clase de felicidad, precisamente me refería. Amigos, no espero menos de vosotros.

Anarquista indomable

2011-10-30T22:57:00.003+01:00

Finde demasiado bueno en les Bruixes, cosa chunga porque luego me mal acostumbro y a la primera de cambio me llueven las collejas y vienen el llanto y el rechinar de dientes. El binomio amigos-encadenes es adictivo.

Er tito catxondo. Esta es la única foto de las 200 que le hemos echado donde este amor de hombre no hace gestos obscenos.

Y es ahí, en Terradets, donde poco a poco vamos tachando las líneas. Esto es algo que me da un pelín de pena (bueno, más pena me da cuando caigo). Estos dos días he disfrutado más que Willy Fog con una T-10 (¿lo pilláis? ¡decidme que sí! que aquí en casa no se ha reído nadie).
El primer encadene ha llegado gracias a un flash magistral de Esteve en “la indomable”, un 7c+ con final de arqueos sobre la nada. Pero lo que me ha hecho sentir realizada ha sido escalar “el anarquista”, un duro 8a+ que había perseguido en distintas ocasiones sin éxito. Pero hoy sí, y al chapar la reunión he estado -atención que estoy chistosa- más feliz que McGyver en una ferretería.

Foto cortesía de Alberto L., otro protobombero en potencia.

El retorno. Burgui encadenando Last Line (7c+).

Como dicen los Mojinos: el que la sigue la persigue.

Los guardianes del tejado

2011-10-28T14:32:00.004+01:00

Con la que está cayendo más vale estar bajo techo. Así que para estar a cubierto y protegida he pensado que estaría bien contar con una buena Gárgola. Sí, ese ser mitológico que ahuyenta los malos espíritus desde el tejado y que, a la par que decora elegantemente, sirve de práctico desagüe. Dichosa mi suerte, estoy tirando cohetes.

Creo que soy bastante mala con las alegorías, siempre que veo una le atizo con el bolso. Tenía -tengo- que comunicar algo y no se me ocurre nada más que usar un recurso retórico que me rehúye (o sea, que no tengo ni zorra) porque me da un poco de corte el tema. Pero lo diré, y lo diré sin rodeos porque el asunto lo merece.
Ahí va: La próxima temporada, la empresa de rocódromos y presas Gárgola confía en mí para que les calcule la liquidación trimestral del IVA. Ay…creo que no era eso.
Lo diré otra vez: La próxima temporada, la empresa de rocódromos y presas Gárgola confía en mí para la formación de los empleados en materia de Riesgos Laborales. Joer, tampoco, qué difícil es esto.
Mirad: La próxima temporada, la empresa de rocódromos y presas Gárgola confía en mí y punto.

En qué confían en mí, aún no alcanzo a entenderlo. Pero mola.

Memoria olvidadiza

2011-10-21T17:56:00.003+01:00

La temporada de competiciones 2011 terminó hace un par de semanas en Reus, con la última competición de bloque del año. Ha sido una temporada un poco rara: gran acumulación de compes en primavera y tan solo un par en otoño. Quizás debería hacer balance, por aquello de la catarsis personal que queda tan culto pero que nadie sabe cómo hacer. Bah, yo tras el ocioso verano no recuerdo demasiado. Bueno sí, julio fue fresco y en agosto hizo calor.

Reus, hacía tanto viento que casi salimos volando.

En cuanto a las competiciones, la impresión es que fue todo estupendo, pero mis clasificaciones lo contradicen. ¿Era yo la que caía en las primeras chapas? Ay, amigos, mi cerebro se ha ido atrofiando durante estos años de trabajo rutinario y, ahora, al volver a la universidad me he dado cuenta de cómo me estaba abandonando, en el sentido intelectual de la palabra. Igual que aquel que sale a correr y ve que no aguanta ni cinco minutos cuando años antes corría una hora. Pues lo mismo pero en tontuna neuronal: ¡despertaos malditas! La sensación en clase de “mierda, yo esto antes lo sabía” es bastante fastidiosa, sobre todo si te preguntan a ti.

Sé que ahora toca entrenar de nuevo, pero toca aun más colocar el codo en la posición adecuada (hincar el codo no, de momento) y estudiar o bloquear, según. Y dicho esto, hoy no escribo más que mis profes tienen la indecencia de mandarnos deberes sin tener en cuenta que se quiera escalar durante el fin de semana. Que por cierto, lloverá.

Cambio de estación

2011-10-13T18:48:00.005+01:00

Estos días y antes de que la tarde decaiga tristemente en la oscuridad, voy a pasear con Neula por unas viñas que hay detrás de casa. A la perra le encanta comer uva y a mi me gusta recoger el gotim. El gotim son pequeños racimos o uvas sueltas que no vendimiaron porque han madurado tarde. Antes, me ha contado mi padre recordando su niñez, sí se recolectaban estos restos, pero hoy en día no sale a cuenta recogerlos -de momento- y ahí se quedan para alegría de zorros y pájaros.

Hoy, mientras apartaba las telarañas en busca de uvas he pensado en las vueltas que da la vida. No hace mucho tiempo me tocaba madrugar para ir a Barcelona a trabajar, ahora en cambio, madrugo para ir a estudiar. Tampoco hace demasiado que Esteve empezaba una aventura en formato oposición, con merecida victoria, lo cual ha revolucionado su estilo de vida.
Un octubre, cuando teníamos 27 años, nos prometimos muchas cosas, una fue cambiar nuestro estilo de vida antes de los 30 si ello nos iba a hacer más felices. Mirad, os hablo con el corazón, concretamente desde el ventrículo izquierdo: mañana Esteve cumple 30 años y empieza su formación como bombero; yo he empezado un master en la Autónoma (esto de volver a la universidad da para mucho, pero no hoy que este es un post solemne) para dedicarme auténticamente a la enseñanza de geología.

Estamos viviendo exactamente aquello que prometimos. No se trata de nada espectacular, no es un encadene, ni un premio Nobel, ni tan siquiera unos fuegos artificiales o una hamburguesa triple (eso sí tiene que ser espectacular). Es el día a día que habíamos pactado y que se cumple proféticamente (eh, Destino, te recuerdo que también propuse lo de la lotería como primera opción y aun estoy esperando). Todo esto es algo que me tiene alucinada y sé que en gran parte es gracias a Esteve, por su voluntad y decisión ante la vida. Viéndolo a él me atrevo a decidir qué quiero hacer y a dar los pasos necesarios hasta donde quiero llegar. Hoy, por ejemplo, me apetece una tortilla de calabacín, pues me levantaré de la silla e iré a la cocina a elaborarla, con un par de huevos. Soy dueña de mi destino.
Este post es para felicitar a Esteve por su treinta aniversario, una muestra viviente de que querer es poder, y aunque me haya olvidado de su regalo se que él lo encajará con alegría (sí, ¿no?).

Ah, otra cosa, os recomiendo encarecidamente que vayáis al Open del Plafó del Piri de Vilassar de Mar el domingo 23 de octubre. Bueno, haced lo que queráis, pero yo, como dueña de mi misma que soy, tomaré las medidas pertinentes (básicamente llenar de gasolina el depósito y pagar el peaje) para ir al divertido evento.

Conjunción planetaria en Montgrony

2011-10-03T18:23:00.005+01:00

Últimamente los astros me son favorables: cada vez que he encadenado una buena vía, he podido dar las gracias a su equipador, pues ha dado la coincidencia de encontrarse allí en el momento preciso.

La última alineación astral molona ha sucedido en Montgrony, donde he escalado Babel 46, un recorrido sublime a la sombra del Bac de Sant Ou, obra de Joan Cabau. Aprovechando l’avinentesa (la oportunidad) de tenerlo al lado le preguntamos el por qué del curioso nombre cuyo origen no hubiésemos imaginado nunca. Babel 46 es una opera de Xavier Montsalvatge ambientada en un campo de concentración al final de la II Guerra Mundial donde la dificultad de entendimiento entre los prisioneros de distintos países da sentido al título. La vía también es un poco así, difícil de entender una vez estás en medio del fregao.

Partitura de la Ópera o Cosa relacionada con el tema que encuentro por la red a falta de fotos.

Hace unos años, cuando Esteve la encadenó, se había roto una presa en el paso clave, por lo que había gente que opinaba que de 8a+ pasaba a 8a+/b o quizás 8b. Este verano, un escalador tuvo la agradable experiencia de arrancar una chorrera situada antes del paso duro. He oído un par de opiniones que hablan de 8b+, pero en cualquier caso, a mi juicioso parecer, ese tramo de bloque-resistencia le da carácter de 8b. Da lo mismo, la vía es una maravilla y la encadené luchando cosa mala. Fíjate tú que al segundo pegue el bloque no me salía y decidí no probarla más del cabreo que llevaba, pero como ahí todas las vías son largas y me daba pereza montar otra, dejé las cintas para que le diese un pegue el que rompió la chorrera a modo de castigo. Al final -tras ingerir un flan, mucho mejor que el pollo del otro día- me metí de nuevo, resolví el bloque y salí loando a La Moreneta hasta la reunión. Aun no lo acabo de entender del todo, fue un acto de fe.

Fin del verano

2011-09-22T12:16:00.004+01:00

El verano se acaba, lo intuyo en el bosque, lo huelo en el aire, lo presiento en lo más hondo de mí y lo veo de reojo en el calendario que tengo al lado, que dice que el otoño empieza el 21 de este mes.

Este año la temporada estival ha sido totalmente vacacional, por una vez no me quejaré de mi falta de ociosidad. Lo que sí me gustaría comentar es un par de cosas -quizás tres si me acabo la cerveza- que me vienen a la cabeza en estos últimos días veraniegos:

La natación

Deporte beneficioso no solo para los propietarios de la piscina, que se llenan sus acuáticos bolsillos de calderilla, sino también para el nadador común. Yo misma ya me considero una de ellos, pues hace poco me compré un segundo bañador que ya no es de marca Decathlon. Digo yo que eso indicará algo aparte de un afán consumista desaforado.
He estado nadando un día por semana y juro ante el cartero (no acostumbran a pasar notarios por casa, espero que el cartero os valga) que me ha ido muy bien de cara a la roca, nunca de espalda. Ya, ya se que se dicen muchas cosas acerca de los deportes que son mejores o peores para complementar la escalada. No se demasiado de ello, ni tampoco creo que debáis hacerme caso, pues tan solo hablo de mí y de mi cuerpecillo de arenque. Creo que el quid de la cuestión, o sea, el beneficio que me ha proporcionado, se basa en el entreno de la respiración pulmonar. La braquial la dejo para el año que viene y ya os cuento.

El sándwich de pollo

Ayer mismo me comía un sándwich de pollo especiado con mozzarella y mayonesa que me dejó bastante satisfecha. Tras la rica ingestión, realizada en la Gran Bóveda (Rodellar, ¿dónde si no?), me decidí a cortar la digestión encadenando una preciosa vía del Novato: La Banda. En realidad no tenía intención de encadenar el maldito 8b, pues era el tercer día que lo probaba y el calor y el dolor de yemas me aconsejaban ir de cinta en cinta. El caso es que tras pasar sorpresivamente la sección clave, me vi a mí misma entre la espada y la pared: el calor y el pollo estirando hacia abajo y las ganas de hacerla empujando hacia arriba.

La lucha fue titánica, os lo aseguro, no sabéis lo que pesa un pollo de granja inundado en mayonesa a partir de los 30 metros de desplome. Pero la hice, y luego pude celebrarlo con una pájara y bajada de tensión durante una hora a pie de vía. ¡Alegría, alegría!

Dejémoslo aquí, que tras hablar del sándwich veo a mi cerveza muy triste y sola. Me voy a buscarle compañía.

Dos cosas que seguramente nunca haré

2011-09-09T11:35:00.007+01:00

Ganar una apuesta
Tengo muy mala suerte en esto. La última apuesta que he perdido me obliga a saldar las deudas ahora mismo. El reto consistía en no dejarnos superar en número de visitas del blog por otro blog, ante el cual me postro en calidad de blogger: el de els bous de la Salle.
Si perdíamos, prometí colgar una foto en top less. Mirad qué tetas:

He escogido esta tan refrescante de Neula que, aunque vergonzosa, tiene 11 tetillas para dejar satisfecho al más exigente. Podría haber colgado una de Esteve, y disparar las visitas al mismísimo nivel de Google, o hasta una mía, pero tras el affaire con aquella foto del Vertex ya no me atrevo a salir con nada que no sea manga tres cuartos.

Acaparar una vía
Acaparar en el sentido egoísta de la palabra, y no me refiero a matarla a pegues sino a joder al resto que intente probarla. Pero para explicar este curioso hecho sucedido en Rodellar, debo remontarme unos cuantos meses atrás, a un día otoñal en la Serra de Prades.

Íbamos camino a Siurana cuando a la altura de Cornudella recogemos a una chica que hace autostop. La muchacha nos cuenta que viene a dedo desde Polonia y que su intención es encadenar su primer 8a en Siurana. La dejamos en el pueblo y ahí perdemos su rastro hasta este verano en Céüse, donde la reencontramos con un grupo de amigos. No nos saludamos pues ella parece no acordarse y nosotros dudamos de si es la misma de aquel día en Siurana. Al final nos damos cuenta que es ella tras observarla durante un largo rato intentando la entrada de un 7b+.
Ella y sus amigos están acampados furtivamente por encima del parking de Céüse y ahí empiezan a caerme gordos: Una de sus colegas tiene un perro que muerde a Neula y a otra perra del parking. Aun esperamos disculpas. La última noche que pasamos ahí tenemos que huir de madrugada pues el grupito está totalmente borracho bailando y cantando a grito pelado canciones tradicionales polacas en medio del parking. La gente flipa y yo tengo que agarrar a Esteve para que no les salte a la yugular. Nos las piramos porque es imposible dormir.

Ahora sí, Rodellar, sector La Surgencia y vía Paideia, 8a+. La probamos un par de días en primavera y tenía muchas ganas de volver a ella.
Al llegar al sector unos chicos (entre ellos, el equipador de la vía -muchas gracias, peazo viote-) nos cuentan que han desmontado unos cintajos y cuerdas de Paideia porque alguien los había puesto a modo de alargues y molestaban un montón a la par que era peligroso.
Mientras estamos probando la vía de al lado, llega Ella y un amigo suyo –el que coreaba más emocionado en el parking de Céüse- y preguntan por qué les han quitado sus “cintas”. Tras una explicación convincente por parte del chico que acababa de bajar, la chica pregunta si volverá a subir, a lo que él responde negativamente. Entonces ella empieza a subir y con un palito a modo de caña está durante dos horas montando las primeras 6 chapas de la vía para dejar un horrendo alargue inchapable que solo sirve para, una vez pillado en la cinta anterior, agarrarse y montar la siguiente subiendo por los cintajos.
Unos amigos catalanes nos cuentan que la vieron hacer esto mismo en Siurana, el pasado otoño, en 8b’s donde no se movía. En cambio, nos dicen que esta misma mañana la han visto en El Camino encallada en la entrada de un 7a. Esto es el colmo.
Esteve, que la dulzura la guarda para cuando duerme, ya no puede más y tras los antecedentes que os he contado, explota y le canta las cuarenta a la chica. Básicamente le dice que cada vez que alguien suba le desmontará los cintajos y que están siendo muy mal educados con el resto de gente que quiere probarla. Les hace saber que, luego, cuando suba él le quitará el alargue.

Esteve huyendo de la polaca camino a la Piscineta.

Pero,¡ah!, ese luego nunca llega porque al bajar la zagala, le deja al coleguilla un top rope hasta la quinta chapa, el cual, como ella, ni se menea. Nos las piramos indignados y al día siguiente, tras retirar las cintas asesinas -se te enrollan en la pierna cuando no en el cuello-, encadeno.
No volvemos al sector hasta dos días más tarde, cuando coincidimos otra vez con ellos que nos preguntan de nuevo si probaremos la vía, para volver a poner las malditas cintajas con su alargue correspondiente. Avisados quedáis los que queráis probarla.

Solo le puedo decir una cosa a la simpática polaca: Ole tú.

Francia no es rancia

2011-08-31T16:13:00.007+01:00

Y con este título tan propio retomo el blog.

Ahí estamos, de vuelta al país galo, pure beurre, como dice en la caja de mis galletas favoritas. Sí, mantequilla, rica y sabrosa a la par que calórica, aunque en Francia eso no importa, es algo que se sobreentiende. Si vas a escalar seguramente te vas a hartar de andar, así que unas calorías de más siempre vienen bien. Hoy quiero hace una pequeña introducción, rollo charla (llámale charla, llámale balbuceo) socio-económica del país, a raíz de lo que hemos descubierto haciendo cosas tan mundanas como ir al super y hablar con otros escaladores, os prometo que haré un resumen de las zonas por donde hemos dejado nuestro ADN en forma de pellejos en la roca. No hay secretos para vosotros en materia de escalada, queridos lectores, quiero compartir lo bueno y lo malo de cada sitio, por si sirve de algo.

Francia, ese país tachado de ombligista aunque quizás no lo sea tanto y, Whymper, ese gran explorador inglés que realizó importantes primeras ascensiones alpinas nos dieron la clave. Yo pensaba que, como en el Tour, a los franceses les escocía que un foráneo obtuviera éxitos en tierra gala. Pues resulta que también tienen su corazoncito: yendo hacia Briançon, en los Alpes del sur, hay una gran estatua realizada con hierro, ¡es Whymper! Loable bajada de pantalones por parte de los amigos franceses. Este es uno de los descubrimientos, os habéis quedado pasmaos, ¿eh?

Whymper, un hombre de hierro.

El otro es el que sigue: Vas al super y te preguntas ¿Qué coño está pasando en nuestro país para que la mayoría de productos sean más caros aquí que en Francia? De verdad, nos hemos quedado acojonados…Aquí cobramos menos y pagamos más, así de estupendos somos.
Y cómo colofón: Hablamos también con un escalador inglés que nos comentó que ya no vienen tanto a escalar por nuestras tierras. Antes, dice, les salía muy barato ir en avión a Barcelona y alquilar un coche. Ahora no. Conclusión: Aquí semos mu tontos. Ya, que me vaya a Francia, me diréis algunos. Pues bueno, no estaría mal…

Col de la Pousterle, Ailefroide al fondo con el Glacier Blanc.

A parte de esto, lo importante, o sea, la escalada vacacional en sí, ha transcurrido básicamente entre Francia y Sant Llorenç del Munt.

Empezamos yendo a Saint Léger du Ventoux, como hace un par de años. La intención era escalar en un sector medio secretivo del que hablan maravillas: La Baleine. Es una bóveda donde abundan vías de octavo grado. No hemos encontrado reseñas por ningún lado, fotos sí (por ejemplo aquí ) y recomendaciones de amigos que han estado, también. Por desgracia la lluvia en Saint Léger es pura mierdecilla y nos las piramos habiendo escalado solo en la North Face donde pudimos rememorar esos alejes tan propios de la zona.

De ahí saltamos directamente a Céüse, no diré demasiado pues el sitio es archiconocido. Escalamos básicamente en el sector Berlin y, aunque apretamos mucho, el ratio de encadene quedó en 1/10. Pim pam, ostias vienen ostias van. Con la cola entre las piernas nos dimos al queso, al vino y al consumismo en general tras la ingestión masiva de lo segundo. Como resultado, acabamos gastando el salario en tres guías de escalada de zonas cercanas a Gap y Grenoble. La de Briançon fue la que nos llamó más la atención y hacia allí fuimos con renovadas esperanzas.

Briançonnais, preciosa zona Alpina. Ya habíamos estado hace unos años, para subir los Ecrins y ya nos habíamos fijado entonces en la cantidad de roca que tienen ahí. Aunque hay que saber escoger… Los primeros días “escalamos” en la Val du Fournel. Famosa también por las minas d’Argentiere (de plata), barrancos y cascadas de hielo en invierno. Para nosotros ahora también es famosa por la cantidad de setas, fresas y frambuesas que crecen con exhuberancia y que dicen cómeme (y cualquiera se niega). Este sector, Rocher des brumes, es realmente duro, nos caímos en todas partes. Yo me las vi y me las desee para encadenar alguna vía tipo 7a, porque de los octavos ni hablamos. Probamos unos cuantos, todos ellos dificilísimos. Eso sí, los octavos sin alejes y en los séptimos te cagas.

Cambio de sector para dar moral: subimos al cuello de la Pousterle y escalamos en el Tournoux. Agradable sorpresa pues las vías están aseguradas a la no-francesa. No hay alejes y los grados están bien pero lo mejor de allí es el entorno: vista espectacular sobre la cara sur de Ecrins, Pelvoux, Olan y compañía. Allí pudimos realizar alguna ascensión fácil a un tres mil y dedicarnos a escalar un par de días más hasta que a Neula le dio un pinzamiento por perseguir marmotas como una loca. Literalmente así y vuelta a casa.

Oxigenación con vistas al Mont Pelvoux.

Finalmente, en Sant Llorenç del Munt la humedad nos ha acompañado todos los días de escalada sin excepción. Un asco. Un asco pero no por ello dejamos de ir, porque la temperatura (como ya comenté) es increíblemente fresca y las vías, oh la la, las vías, c’est magnifique. Sí, sí, aquí mucho mejor que en Francia.

Y por eso, me quedo.

Chacales por Rodellar

2011-07-25T22:23:00.004+01:00

Volvía ayer de Rodellar escuchando la radio mientras conducía, después de una semana de escaladas y relax. El asombro, en forma de mano en la boca tapando un ah, aparecía a cada nueva noticia que escuchaba –he estado un tanto desconectada y me he vuelto un tanto enrevesada, por lo que veo-. Que si la matanza de Noruega, que si Amy la ha palmado, que si el Tour lo ha ganado sorpresivamente el australiano Cadel Evans (curiosamente soy fan del Tour). Noticias que marcarán este verano y se entremezclarán con nuestras vivencias. Me gusta relacionar estas futuras efemérides globales con las mías, creo que es algo que hacemos todos, ni que sea inconscientemente. De este modo siempre recordaré que el verano del 2011 encadené mi primer 8b, Les Chacals, justo esa semana de julio cuando pasó todo aquello. Por desgracia las experiencias se van difuminando en el tiempo y al final solo queda el hecho en la memoria y poco más, de ahí que escribir sea tan útil (Francesc, segueixo els teus passos, ja ho veus).

Parte de la manada murciana escalando. Foto: Esteve Casas. Estado de gangrena de sus piernas: 9 sobre 10.

Pero centrándome en lo mío, como Umbral –yo aquí he venido a hablar de mi libro-, esta semana he descubierto algo difícil de deducir a primera vista, pero evidente en su resolución. Si tenéis algún amigo o amiga que encadene mucho ya solo queda preguntarle si es de Murcia. Si dice que no, o es de Manresa o miente. Estos días lo he podido comprobar “in situ” junto con un grupo de murcianos, yo los he llamado los Hunos de la escalada porque arrasan por donde pasan. Y como me he dado cuenta al momento de esa envidiable virtud (¿será por los productos de la huerta murciana?), rápidamente me he arrimado a ellos a ver si se me pegaba algo. Ha sido con Tere, murciana, claro, que hemos formado un equipo invencible. Porque, amigos, no solo hemos encadenado juntas y con estilo un 8b sino que además hemos sido capaces de darle a la indiaca (pelota rara con plumas) hasta cinco toques seguidos sin tocar suelo y casi ganamos a un niño de 10 años al Party Junior. Hemos peleado como leonas en cada prueba que el destino nos ha puesto por delante: desde el paso a bloque de la vía hasta tararear la maldita canción de los Simpson (aún me pregunto en qué fallamos para perder la partida…). Lo que os digo, las guerreras amazonas a nuestro lado parecen un atajo de marujas.

Tere, les Chacals y yo. Foto: Esteve Casas. Estado de gangrena de sus piernas: 15 sobre 10.

Aportación capital

2011-07-11T17:28:00.004+01:00

Ha llegado el momento de aportar algo provechoso a la humanidad, y no, no estoy hablando ni de tener descendencia (he dicho provechoso), ni de erigir un nuevo orden mundial donde los bancos den un interés mayor al 5% TAE (mi imaginación no tiene límites), ni de descubrir que la trola cambio-climática es el pozo sin fondo de la ineptitud humana donde los estadistas “invierten” parte de nuestro dinero (es mi pequeña obsesión, dejadme que yo no me meto con las vuestras).

Todas esas cosas pasan a un segundo plano ante lo que tengo que deciros. Redoble de tambor y luces, que cojo aire y lo digo de carrerilla: La importancia de llevar siempre una camiseta de manga larga en la mochila cuando vas a Sant Llorenç del Munt.
Sí, ese es mi generoso obsequio para las generaciones venideras.

Hace ya unos años, un caluroso día de verano, de esos en que las cigarras parecen haber enloquecido y el agua embotellada se calienta aunque esté a la sombra, fuimos a escalar a Sant Llorenç. Hasta ahí todo normal. Creo que llegamos al sector de el Mur Blau hacia las cuatro de la tarde y fue a eso de las seis que la niebla empezó a subir (y digo subir por decir algo ya que la muy cerda apareció espontáneamente), el viento a soplar y la temperatura a bajar. Y bajar. Y bajar. Lo pasé mal, como supongo que deducís de lo que he proclamado tras el redoble, avispados amigos. A partir de entonces me prometí llevar siempre ropa de abrigo en el zurrón, aunque en casa marque 33º C, aunque de subida al sector sude las tres cervezas de anoche, aunque el oráculo del tiempo anuncie anticiclón.

Foto del otro día, ¿el Mur Blau o la Tierra Media? No bastó la chaquetilla y me tuve que tapar con la funda de la cuerda.

Santllors es el paradigma de microclima, y además, de microclima impredecible -y cabrón-. Pues tan buen punto pasas de la humedad más pegajosa a andar perdido por Tierra de Mordor.

Este post va dedicado a Esteve, que, primario como buen tío duro (¿de mollera?) que es, si tiene calor antes de ir a escalar quitará cualquier prenda de abrigo de la mochila. Luego, si el dichoso microclima se torna maligno, intentará ponerse mi ropa… ¿Os suena aquello de “rasgarse las vestiduras”? Aplicadlo en sentido literal a él, y en el metafórico a mí, que no gano para chaquetas.

Excusas

2011-07-04T12:27:00.004+01:00

Voy a escribir de una vez que, después de aguantar primero quejas y luego regañinas por mi inactividad bloggeril, tengo miedo a represalias mayores. De verdad, no merezco tanto amor. Permitidme, queridas personas, que me excuse. Si os he dejado abandonados de la mano de Dios (¡que hasta Esteve ha contribuido con un post! Imaginad cuán chunga me veía) ha sido porque cambios estremecedores en mi entorno han acaparado mi distraída atención. Me teñí el pelo, por ejemplo. Esa frívola alteración capilar habría sido suficiente para trastocarme, pero cosas más gordas aun me han estado pasando: me pinté las uñas, saltó el esmalte mientras escalaba y las tuve que repintar. ¿Qué me decís a eso? Así que tras tanta metamorfosis inicio una nueva vida, lejos, por fin, de la ciudad y sus centros comerciales llenos de tintes y esmaltes de atractivos colores a precio tentador.

Lo mejor del verano es la soledad escalando en según que sitios...

Desde la última vez que escribí también han pasado muchos otros acontecimientos de menor importancia: se acabaron las competiciones, se acabaron los exámenes y se acabó el trabajo. Oficialmente ¡estoy de vacaciones! Y no sabéis cuánto me alegro de ello (desde que era un cachorro humano sin independencia en el desplazamiento que no tenía tantos días libres…). Y así, ociosa como Paris Hilton, me voy a dedicar básicamente a tres cosas: aprender a nadar (me he apuntado a un cursillo, esta vez voy en serio), aprender a cultivar (el huerto está que se sale, sí, que se sale de hormigas, pulgón y caracoles) y aprender a escalar (creo que este será el más gustoso aprendizaje del verano). Con tan febril actividad será difícil encontrar un hueco para el blog, pero a la que me pase alguna tontería digna de mención, ¡prometo escribirla!

Mientras, os dejo aquí unas fotos del último eclipse lunar, echadas desde el patio de casa. Una de ellas la eché mientras me hacía la manicura, a ver si adivináis cual.

Detalle curioso de la segunda foto, en la parte derecha inferior hay una línea de luces, es un satélite.

El sueño de una tarde de verano

2011-06-27T10:52:00.004+01:00

- Todos lo sabemos, a veces lo pensamos pero nunca lo tendremos suficientemente en cuenta -

En primer lugar y antes de continuar, queridos lectores, lamento informaros que este post no lo ha escrito Marieta, y no os cuento lo que esto significa porque, aunque me pese, si decidís continuar leyendo ya os daréis cuenta…

El jueves era verbena de San Juan, la noche más corta del año y una de las más aprovechadas para hacer una buena cena, beber un poco de más y, en definitiva, pegarse una buena fiesta. Marieta y yo, fieles a nuestros principios, cenamos en el Monasterio de les Avellanes, aislados de todo lo que puede ser habitual en esta fecha y, como buenos ermitaños y para no desentonar con los vecinos maristas, a las 23:00 ya estábamos felizmente soñando.

Hecho el prólogo, voy a poner luz al segundo título: El viernes fuimos por primera vez al sector Regina de Terradets. Aunque llevábamos tiempo queriendo ir, nunca lo habíamos hecho y la verdad es que valió la pena, ya que la temperatura y la calidad de las vías es impresionante (eso el viernes, antes de la ola de calor). Pero no os lo voy a recomendar porque luego se masifica…

Xevi a "Fil Dental", foto: Catx y cogida del blog de Oriol.

Joer, ya me he vuelto a ir por las ramas. A lo que iba: Miro las reseñas y localizo la vía de calentar un 7b o un 7b+ (no pienso decir 7b/+, antes la muerte) de pura continuidad del que hemos oído hablar bien -y que luego resultaría ser un 8a, me equivoqué de vía-. Chapo los dos primeros seguros y la tercera chapa la veo un poco lejos, empotro rodilla para reposar y mirar bien y salgo agarrando un pincho invertido extremadamente bueno, subo pies aproximadamente 1 m por encima de la segunda chapa, tracciono y, desgraciadamente, parto el invertido. Paso de 0 a 100 en dos milisegundos y estoy justo a tiempo de encogerme como una bola y recoger mis piernas para pasar rozando el suelo con el culo. Pero evidentemente el mérito no es mío, Marieta ha estado impecablemente atenta y ha logrado evitar que picara suelo cuando ninguna de las circunstancias podría haber llevado a pensar que me podía caer (supuesto 7b con buen canto y de conti, asequible para hacerla calentando).

Por eso, todos sabemos que las primeras chapas son las más peligrosas, a veces incluso lo comentamos y nos conjuramos para vigilar y estar aun más atentos, pero a pesar de lo anterior, nunca estaremos suficientemente atentos. Ha sido tan poca la diferencia entre estar tranquilamente escribiendo esto después de unos buenos días de escalada a pensar lo jodido que sería haberse dejado los tobillos -como mínimo- que solo me queda que agradecer a Marieta por estar con la máxima concentración . Pediros que estéis/estemos siempre al máximo de nuestra atención sobre todo hasta la tercera chapa. Nuestro deporte es muy seguro pero los pequeños descuidos se pagan caros.

Vilabloc 2011

2011-06-14T22:17:00.003+01:00

Vilabloc 2011, todo un éxito.

Momento de presión entre Angie y yo... Igualdad máxima y mucho cachondeo.

El fotógrafo atacaba por la retaguardia.

Gràcies a tots els que ho heu fet possible!

Ejercicio para el veranito

2011-06-10T09:01:00.004+01:00

Hay algo más intrigante, me preguntaba el otro día, que el éxito de la perniciosa canción “El Veranito” aullada por Georgie Dann y que El Corte Inglés usa alegremente para anunciar sus viajes y torturarnos al mismo tiempo. Quizás más intrigante que eso no hay nada, cierto, pero sí hay algo más interesante, esa fue mi respuesta al recordar la disertación del pasado fin de semana en Siurana.

¿Quién coñe debe ser el director de marketing de El Corte Inglés? No dejo de preguntármelo...

A ver si vosotros podéis echar algo de luz al asunto, iluminados como sois o estáis algunos. La cosa va de lo siguiente: ¿Qué táctica deberíamos adoptar en el momento de afrontar una vía nueva para maximizar el aprendizaje?

Con Esteve discutíamos las dos opciones, las que aplicamos cada uno habitualmente.
Él: la mayoría de veces que acomete una vía nueva, la intenta a vista y a muerte todo el rato hasta la cadena. Aunque caiga en la segunda chapa, hace un esfuerzo por olvidar -gran virtud humana- y continúa luchando como si tal cosa.
Yo: en muchas ocasiones, cuando emprendo una nueva vía, me paro en la primera dificultad que encuentro y de ahí a la cadena voy parando fijándome bien, cuan lechuza hambrienta, en todas las secuencias.

Es evidente que como resultado Esteve tiene encadenadas bastantes vías a vista y yo, en cambio, tengo muchas vías al segundo intento. En ocasiones, aparte de ver muertos, subir por una vía parándose a matizar ayuda a encadenarla mucho antes que intentarla a vista, caer y volverla a intentar ya que no se tiene demasiado clara. Pero dejando al margen el hecho de encadenar o no, la discusión se centró en lo que es mejor para progresar como escalador. En realidad no hubo disputa ya que los dos coincidimos en que el método de Esteve tiene más buena pinta.

Pues ya veis, tanto misterio pa na.

Evolución

2011-05-17T14:29:00.009+01:00

Llegué anteayer a casa, después de unas traqueteantes 10 horas de tren, y lo primero que hice fue salir al patio a saludar a mis rabanitos. Durante el intermedio de las dos últimas competiciones nuestro patio ha pasado de ser un parterre aburrido plagado de tréboles y caracoles a un terreno de lucha entre mis rábanos y calabacines, sembrados con cariño pero sin conocimiento, y el escuadrón terrestre de hortalizas que Esteve se dedica a plantar metódicamente a mis espaldas mientras yo caigo, metódicamente y también de espaldas, en rocódromos variados durante los fines de semana. Esteve, te aviso oficialmente, como alguna de tus berenjeneras invada el espacio de mis verdes querubines, las tijeras de podar actuarán sin juicio previo -como con el amigo Bin-.

Y no contenta con estas amenazas de exterminio vegetal, voy a contar un par de cosas más, que ya he tomado carrerilla. Lo primero que os quería contar es lo que me sucedió el lunes pasado, cuando fui a entrenar y paulatinamente interné en el asombro para no salir de él hasta el miércoles, dos días más tarde. Cosa rara, así leída, lo sé, intentaré explicarme mejor para goce y disfrute de mi entrenador: Pere, aquestes línies te les dedico.

Ais, qué majo, deberíais haberlo conocido cuando íbamos al instituto, le iba detrás una manada de féminas hormonalmente alteradas (siempre me he preguntado por qué los chicos de Ordal tienen tanto éxito...) y ahora es mi entrenador, rabiad nenas.

Es poco habitual en mi notar la evolución de los entrenos: siempre me veo igual de fuerte -o floja- cuando agarro las presas de colores. Pero al ir a entrenar el lunes y pedir unos bloques para calentar al par de amigos que había allí, me sorprendió la sencillez con que ejecutaba los movimientos propuestos. Entonces me dediqué, casi entre lágrimas de emoción, a resolver uno tras otro los bloques de control que nunca me habían salido hasta el momento. Al día siguiente me sentí igual de fuerte. Y el miércoles también, ..., hasta que me recordaron un antiguo bloque donde no levanté el culo del suelo -os odio- y desperté de golpe de ese repelente estado de euforia (yo creo que me lo cantaron para eso). Pero da igual, he tenido suficientes evidencias para ver que el camino ha sido el correcto. He evolucionado, ergo yuju. Otra cosa son las competiciones, claro, y ahí ya no entro porque quizás debería aplicarme una reprimenda pero no me apetece más que premiarme constantemente. Los hedonistas somos así.

Lo segundo y más interesante para el público escalador en general es un descubrimiento que he hecho: ¡la sopa de ajo! Así que seguro que muchos ya lo sabéis o simplemente os parece algo tan evidente que ni os lo habéis planteado. Pero yo sí, porque me quedo en lo básico. Tan elemental, queridos Watsons, como esto: tocar manos. Durante el fin de semana he palpado manos de gente muy (MUY) fuerte. Y, qué he notado al acariciarlas, me preguntaréis. Ni un ápice de emociones positivas, aunque están todos cañón (joer, eso es una desgracia mía, que me fijo en los detalles tontos) les acaricio las manos y lo único que me inquieta es que tengo yo más callos que ellos. Conclusión: los que tenemos callos en la palma de la mano es porque pillamos canto grande entrenando. No hay vuelta de hoja, si pillas ñapas es imposible que te salgan callos en la base del dedo. He ahí una gran verdad oculta al alcance de todas las manos.

Las hipótesis siempre quedan más creíbles con un gráfico.

Diario de una competición: Campeonato de España de Bloque 2011

2011-05-02T15:08:00.011+01:00

6:00 Me despierto entre sueños extraños y tardo unos minutos en darme cuenta de que hoy es sábado y voy a participar en la compe de bloque más deseada. Los nervios no me dejan dormir más pero me quedo en la cama esperando a que suene el despertador, inmóvil como una mantis pero con las neuronas dando cabriolas. Estoy a gusto, relativamente.

7:14 Ahí voy. Me visto con la ropa sexy de la Selecció catalana y bajo a la cocina a tomar algo. Cuando estoy nerviosa me cuesta comer, la ansiedad me cierra el estomago, una crueldad intolerable. Tomo un yogurt y unas tortas de aceite y anís que me encantan, pero en ese momento no me apetecen, pero hago un esfuerzo y trago las tortitas andaluzas. Me peino, me repeino y escojo unos pendientes -gatos psicodélicos que trajeron mis padres de Londres-. ¡Lista!

7:50 Subo al coche y me dirijo a recoger a Helena. El trayecto es parecido al que hago todas las mañanas pero sin atascos y con los mossos al acecho de incautos pimplados, paparazis uniformados, me digo. Fotos no, por favor: 110 km/h max y tolerancia 0, al loro.

8:20 Sant Boi, Helena llega. Estoy atacá, le digo, y yo, responde. Perfecto, ahí vamos las mujeres al borde de un ataque de nervios, directas a la Fuixarda. No hablamos de la compe y eso me relaja.

8:55 Interrumpo a unos mossos que están rodeando a un tío lloroso a la entrada del Poble Espanyol "pero y yo qué sabía, ¡joder!" grita el acorralado. Les pregunto cómo llegar a la Fuixarda en coche sin infringir las normas de tráfico. Aparcamos justo delante del edificio, lujo asiático tratándose de Barcelona.

9:10 Entramos en el recinto de Climbat la Fuixarda. Ya hay bastante gente y mi miopía no me permite identificar a todos los conocidos pero sí al bueno de Yaco, el simpático perro de Shirleys y Carlos que menea el rabo y busca palos ajeno a la competición. El reencuentro con las amigas y compañeros tonifica mis mejillas. Muas-muas a discreción.

9:45 Entramos en el templo de la escalada, o eso proclaman los del Ayuntamiento (aunque la autenticidad y carácter de la escalada urbana -gratuita- en el túnel de la Fuixarda no la tendrá jamás). Se reparten camisetas y dorsales. Llevo el 62 y huele a nuevo.

10:00 Las clasificatorias están a punto de comenzar y salgo primera. Hay que calentar a toda leche. Por suerte, de momento solo estamos las chicas y la zona de aislamiento tiene un buen panel. Unos cuantos pasos y luego unos bloques, no voy a calentar más porque no tengo tiempo.

10:15 Comienzo algo nerviosa, pero tras el primer bloque me tranquilizo bastante. Pensaba que no podría levantar el culo del suelo y he podido encadenar. Uf, menos mal. Los bloques son muy altos y los pasos totalmente distintos a los que estoy acostumbrada. Algunos tienen partes técnicas y la mayoría son atléticos. Hay que leer bien pero son fáciles, originales y curiosos.

10:40 Llevo tres bloques encadenados pero el cuarto se resiste, lo visualizo "with the ass". Cara de tonta cuando veo a Tere resolviendo fácilmente. A cascarla.

10:50 Quinto bloque, leo bien pero ya falta bloqueo. Al menos he terminado, no tengo demasiado claro mi pase a la final, deberé esperar un buen rato. Intriga.

11:00 Estoy en las gradas con Helena, Tere, Shirleys y otras competidoras. Muy relajada pero con ganas de saber si paso o no.

11:30 Aleluya. Estoy en la final, voy sexta y pasan ocho. Muy satisfecha.

12:30 Mientras vemos a los chicos decidimos ir a comer a casa de Helena. El hambre me ataca de golpe, mi estomago vuelve a la carga.

13:30 Aparcar en pleno de Sant Boi a mediodía es muy duro.

14:00 Tere y yo somos los pinches de cocina de Helena, que nos manda poco y nos ofrece mucho: galletitas saladas de queso, frutos secos y cerveza (0.0, qué desgracia tan saludable) ¿Cómo coñe quiere que la ayude con tanto picoteo?

14:30 Ensalada de pera, pollo al limón, patatas con pimientos del padrón, verdura con algas, mostaza muy picante. Nos lo merecemos.

15:30 Habitación de la fierecilla del Baix Llobregat, momento de intimidad y relax en la super- cama. Creo que Helena duerme, respira con mucha calma. Yo cierro los ojos y por mi cabeza pasan cosas inconexas, estoy a punto de entrar en fase REM, pero no. De repente me siento activada, maldito reloj interno que se prepara para competir. Paso la mano por delante de la cara de Tere, ni se inmuta… no se la oye así que no sé si duerme o solo descansa. Qué jodías. Me sudan las manos.

17:50 Hemos vuelto a la Fuixada. Los competidores esperan sentados al sol o escalando en el túnel. Nos enteramos de cómo ha acabado la clasificatoria masculina y al momento nos toca entrar.

18:20 En la zona de aislamiento veo que salgo otra vez primera. Qué rollo. Además me tocaría salir tercera pero ya es demasiado tarde para que cambien el orden, se excusan.

18:55 Salimos todos los finalistas para la presentación. Aplausos y problemas de sonido. Shirleys y Marco me animan a grito pelado, la gente les mira, serán…

19:00 Me toca, estoy sentada de espaldas al primer bloque mientras me indican que aún quedan dos minutos. Mis padres están ahí, cuánto los quiero, aunque lo haga fatal van a estar encantados conmigo. Te he traído un flan, dice mi madre sonriente desde el otro lado de la valla (un flan…sí, cómo un flan estoy ahora). También saludo a mis titos: Catx y Magda, con su hijo Alex (sí, el chavalín de 12 años que hace 8a). En las gradas no reconozco a nadie, demasiada gente, demasiado lejos. Bueno, a Shirleys y Marco sí, porque son inconfundibles y hacen que se me escape la risa.

19:05 Primer bloque, salida rara, paso cruzado y lanzar a una -mierdecilla- regleta. A la tercera la agarro y subo tres pasos más. No me queda fuerza y viene un paso largo. Caigo. 1 Bonus.

19:10 Segundo bloque, salida de volumen invertido. Veo una presa donde intuyo que deberé usar para empotrar la rodilla y mi pantalón no puede ser más corto. Me da igual, aquí también hemos venido a desollarnos, ¿no? Pues a eso voy. Me rasco con furor el muslamen al empotrar pero no hay manera de moverse más de dos pasos, esto es durísimo.

19:20 Tercer bloque, pasos de trámite y lanzamiento o paso largo que no resuelvo. Lo veo, sé cómo debería hacerlo pero no puedo. Intento un par de métodos y lo dejo.

19:25 Nos están machacando de lo lindo. Veo a Berta un poco preocupada, y, aunque entiendo su malestar como equipadora, a mi me gusta que los bloques sean duros. Ahora estoy muy tranquila y me alegro de haber salido la primera. Miro a las que van escalando detrás de mí, ninguna llega tan alto en el primer bloque y en el segundo no hay fortuna para ninguna tampoco. Apenas me he movido pero estoy muy cansada y aún quedan dos bloques. Bebo un sorbo de agua.

19:30 Cuarto bloque, odioso mantle y contorsionismo engorroso. Qué claustrofobia, qué tensión estar ahí encajonada. Me sudan las manos… y mi magnesio ahí en el suelo. ¡Uf ! Toco el bonus pero resbalo irremediablemente. Me veo patosa en este bloque, creo que aquí debería haberlo hecho mejor.

19:40 Quinto y último bloque. A por todas, estoy convencida de que este es más fácil. Pasito al salir del techo que me sale a la tercera cuando cambio punta por talón: ¡qué diferencia! Si lo hubiese visto antes, qué rabia…Cojo el bonus y sigo. De la última presa al Top hay una eternidad y yo ya no puedo más. Caigo.
19:50 Estoy con mis padres y María comentando la jugada y la dureza de los bloques. Vemos que hay pocos encadenes pero me sorprende gratamente como Tere resuelve el tercero: Ole.

20:30 Insólita clasificación final femenina, me alegro muchísimo por todas ellas. Casi no puedo felicitarlas porque las secuestran para el control antidoping. Me despido de mis padres y me quedo con Iris comentando la final masculina. Me duele la espalda y me zampo el dichoso flan.

20:50 Los Tops de la final masculina suceden sin cesar, ¡qué tíos más fuertes! Ramonet está quedándose con el público con un salto acrobático que repite una y otra vez, qué risa.

21:15 Llega Esteve directo desde Siurana casi al acabar la compe. Es un no parar de amigos entre público y competidores, con los cuales medio quedamos para ir por ahí a cenar pero el anarquismo reina en la sala. No hay manera de coordinarnos, somos demasiados.

22:00 Parece ser que el plan es ir a un chino en carretera de Sants. El hambre apremia.

22:45 No hemos localizado el chino y yo estoy que me muerdo los codos. Esteve me mira preocupado (por su integridad, claro). Cogemos unas pizzas y unas cervezas y nos sentamos a esperar -comiendo- al resto.

23:00 Llaman unos, llaman otros y aquí nadie se aclara. Me fastidia porque me hubiera gustado reencontrarme con la gente pero después de saciar mi apetito lo veo todo desde una alegre perspectiva. Contactamos con Jaume que nos invita a su morada.

23:30 Alegre sobremesa. Me iría a dormir pero cada vez que Jaume habla de un tema mi curiosidad despeja el sueño.

01:30 Sé que Esteve se quedaría en la cama de Jaume (con o sin Jaume, esa es mi duda), pero no consiento tal sublevación así que llega la hora de decir adiós e ir a por mi coche.

02:00 Intento recapitular y no pasar de 110 km/h. Pero la verdad es que ni paso de 100, ni pienso en nada concreto. Estoy demasiado cansada.

02:30 Ducha, lanzamiento a la almohada y caída en plancha a la cama, qué bloque más fácil.

Vídeo un pelín surrealista de mi tía Lupita.

La primavera el ácido láctico altera

2011-04-26T08:40:00.006+01:00

Toda la Semana Santa dando tumbos: de Margalef a Barcelona, de Rodellar a Sabadell, de Subirats a Terradets. Y no, no nos regalan la gasolina -lagrimita de dolor recorre mi mejilla- pero al menos hemos podido escalar esquivando la lluvia y eso, barril de Brent mediante, no tiene precio.Demasiadas horas de carretera traen insólitas vistas -o el aburrimiento agudiza los sentidos-.

Pero ya está, hemos divagado demasiado perdiendo el norte, ahora, por fin, podemos encarar el timón hacia el faro que ilumina nuestro rumbo. Más romántico no se puede. ¿Qué de qué estoy hablando? Pues muy fácil, del OPEN BLOC 2011 BOUS de La Salle, puro amor en estado resinoso. Y es que la primavera es así, amor y hormonas aflorando en cada regleta, en cada romo, en cada chorrera. Si queréis comprobarlo y vivir en vuestras carnes este enamoramiento brutal solo tenéis que ir a La Salle los días 4 y 5 de mayo donde podréis acariciar cada canto o agarrarlo con pasión hasta conseguir el Top. Nota: El agotamiento está asegurado.

7È OPEN BLOC BOUS DE LA SALLE from JAUME OLIVERAS on Vimeo.

Nuevos tiempos, nuevas compes

2011-04-10T09:53:00.007+01:00

Como ya es habitual tras una compe de bloque, ahora muero de dolor de agujetas. Quizás hoy aun padezco más de lo habitual gracias al nuevo sistema de competición tipo "americano" donde salen todos los competidores a la vez y tienen x minutos para resolver los bloques. Con este método los nervios ya no existen pero la dificultad de los bloques es mucho mayor, evidentemente, ya que puedes probar el bloque durante más rato y aplicando los movimientos de tus compañeros. Mola.

Imágenes de la final masculina donde Carlos Catari (foto superior derecha) dominó absolutamente.

Foto de la final de los amigos de Arepa. Gracias por la galleta, de coco, jejeje.

Lo que os decía, estoy hecha polvo pero contenta. Ha sido una muy buena edición del Campionat de Catalunya d'escalada en Bloc. Quedé subcampeona oficialmente (oh, qué novedad), aunque en realidad fui tercera ya que la buena de Sara -la atrapa conejos de Collbató- se posicionó en segunda plaza, pero, al ser de la federación aragonesa, no puntuó para esta prueba.

Las nuevas generaciones, de momento son encantadoras y me dan chuches; dentro de un tiempo ya veremos quien da caramelos a quien. Podio femenino, ahí estamos Shirleys (3a), Helena (1a) y yo (2a).

Dejando al margen los resultados, decir que fue un día soleado y festivo, repleto de amigos, helados, regalos, cerveza y bravas y buen rollo en general. Quiero más compes así.

Lo mejor está por llegar

2011-04-04T08:53:00.010+01:00

Hoy voy a dar rabia porque necesito explicar lo bien que lo llevo en general excepto el paso del tiempo. Esa manía de poner cifras a todo nos va a matar (en sentido literal). Hoy cumplo años, no diré cuantos porque me parece hasta obsceno. Yo me quedé en los 14 y cada vuelta que nuestro azul planeta da al sol me marea con otro año más en el currículum. Tengo el síndrome de Peter Pan, lo asumo gustosa, y me fastidia sobremanera cumplir años. No me gustó pasar de primaria al instituto, no soporté el día en que "me hice mujer" -horrible eufemismo para la sangre y el dolor: la matanza de Texas cada 28 días- (ho sento, però algú ho havia de dir), no me hizo ilusión cambiar el instituto por la facultad, y menos aun la facultad por el trabajo. No quiero crecer, ni madurar, ni envejecer. Puaj.

Pero dejando de lado mis manías personales, la fecha de mi cumple es la que es, y celebrarlo es lo mínimo que puedo hacer para sentirme un poco mejor. Y eso he hecho, con una pequeña ayuda de mis amigos, como la canción de los Beatles. Así pues, creo que nunca he celebrado tan a gusto un cumpleaños.

Ah...qué recuerdos, de la semana anterior, cuando aún era joven y me atrevía a coger fieras en brazos. Por cierto, la aterciopelada chaqueta es un regalazo que se marcó Helena, gràcies encant!

Mi verbena particular empezó el sábado en Tortosa, donde gané la primera prueba de la Copa Catalana d'escalada, concretamente los festejos comenzaron en el podio, cuando se me entregó un lote satisfactoriamente lleno de productos autóctonos (queso, vino, miel, aceite... resumiendo, el paraíso terrenal). La verdad es que aunque no hubo mucha participación, la competición fue superior: vías de desplome rodellaril, nuevos horarios mucho más cómodos para los competidores, clasificatorias a flash y, sobre todo, compañía inefable e inagotable -gràcies-.

Clasificatoria en el super rocódromo de Tortosa. Impresionante desplome lateral que recorre el techo. Foto: Sergi Chavarria

Y ayer estuvo aun mejor, si cabe. Por la tarde fui con Esteve a Gelida, mi hogar en el sentido más amplio de la palabra. Gelida, aparte de ser el pueblo que me ha visto crecer, es la escuela de escalada que nos ha introducido en lo vertical. Pues ayer, vísperas de mi cumple, quería encadenar el que sería mi 8a número 30 (para más inri). La vía escogida: Amb la boca plena de sika. El primer octavo que vi en mi vida, habré pasado por su pie de vía cientos de veces para ir a escalar, pues está a la entrada del sector. Vía mítica para todos los de la zona. Total, me enrollo como una persiana (síntoma inequívoco de que ya estoy viejuna, perdonadme), que hice la ruta y al bajar, sorpresas del destino, conocí a su equipador que nos contó la historia de la vía, equipada hará unos 20 años. Os prometo que es de los encadenes más emotivos a nivel personal que he hecho nunca y me lo tomo como el mejor premio que me podía dar. Ahora bien, si alguien quiere regalarme algo más, ¡adelante! que no se corte. Los regalos nunca son pocos y los años siempre demasiados.
Eso sí, como decía Frank Sinatra "The best is yet to come".

Rimas y Leyendas

2011-03-10T11:18:00.009+01:00

Leyendas

Leo en el blog de Dani Fuertes las últimas hazañas de Adam Ondra: ha encadenado ya cuatro ochocemases a vista. El chico está forjando su propia leyenda con tan solo 18 años.
Es increíble pero me da rabia que, aunque lo intente, no concibo la magnitud de tales proezas. Se me hace inalcanzable entender que es eso de hacer "8c+ a vista". Es como las distancias cósmicas, puedo retener las cifras pero mi cabeza no las asume porque no las entiende de tan abominables que son. En resumen, que me he quedado flipada y me he puesto a buscar información para ilustrarme en lo que significa escalar tales grados "on sight".

Rimas
Y he encontrado lo que sigue, que no tiene demasiado que ver pero me ha parecido educativo igualmente. Es una especie de refranero del escalador:

Tiran más dos tetas que dos regletas
Vale más cinta en mano que canto y volando
En el último romo voló el palomo
Al mal tiempo buen panel
Más vale ocho y atento, que ochenta con grigri

Y aquí os dejo dos fotos de los últimos sitios donde he escalado: Calders, donde mora el polvo y Terradets, donde mora el guiri.

Pere, el mister, sobre Balrog (8a) del sector central de Calders.

Cristian en Anarquista (8a+) de les Bruixes en un soleado y caluroso día.

+ Rimas, de los comentarios del post

No por mucho plafonear se encadena más temprano
Qui no vulgui pols que no vagi a Calders
No haces mas grado porque te pesa el nabo
Amb agulletes a les tetes ja no tibes de regletes
Dame canto y dime tonto
La avaricia rompe el tendón
No dejes para mañana lo que puedes encadenar hoy
No tires tanto que te pones tonto (rodolí i nom de via...)
Ante la duda la más cantuda
De romo a romo y tiro porque me eslomo
A friend regalado no le mires el dentado

Miles de años escalados

2011-02-23T17:50:00.010+01:00

La tasa de sedimentación es el espesor de material depositado por un periodo de tiempo. Simplificando mucho y para lo que nos concierne aquí, es lo que ha tardado una pared de roca sedimentaria en crecer. Las rocas sedimentarias se forman de la siguiente manera, primero se deposita el material y luego este, si se dan las condiciones adecuadas, se trasforma en roca. Entonces, podemos asignar una tasa de sedimentación a las paredes formadas por rocas sedimentarias.
Y ahí va la frikada del día. Si asumimos que la tasa de sedimentación mediana de Montserrat, más elevada de lo habitual, fue de -agarraos- 300 metros por cada millón de años (sí, a eso le llaman rápido), podemos concluir que escalando una vía deportiva de 25 metros, estamos paseando por unos 83.000 años, casi ná. Y si cogemos la tasa de sedimentación máxima atribuida a Montserrat (1.100m/Ma), la misma vía de antes nos proporciona una corta excursión a lo largo de 22.700 años, mucho menos que el ejemplo anterior, claro, porque ha sedimentado más material en menos tiempo. En cualquier caso, un viaje por la historia geológica ¿No es una maravilla? (pregunta retórica, que a nadie se le ocurra responder que me da una depresión)

Muchos más años escalados que escalando. En el techo maldito ya llevaba unos 50.000 años, no me extraña que sea tan duro!

Todo esto que os explico se me ocurrió el domingo mientras volvía de Montserrat en el coche, jubilosa por encadenar la vía Sprint final, un 8a+ de presa pequeña y continuidad. Cuando me alejaba de la montaña iba tomando perspectiva del asunto: Había estado tan cerca de ella que pude tocar los cantos que conforman su especial conglomerado, luego, de bajada al coche, pude ver sus paredes y canales y, ahora, de vuelta a casa, el macizo tomaba su característica forma de sierra redondeada. Y de ahí salté irremediablemente a la versión temporal del asunto que os he contado. Ale, ya os he dado la paliza un rato, pero ya sabéis lo que dicen: un poco de geología, leída que no lanzada, no hace daño a nadie.

El peso de la responsabilidad

2011-02-10T18:37:00.010+01:00

“Te lo suplico, no me hagas ir más al gimnasio” le escribí a mi entrenador el otro día, “Tranquila que no vas a ir más…de momento” fue su angustiante respuesta.

Tras intentar ahogarme durante unas semanas empujándome a la piscina, sabiendo que me repele más el agua que el jabón a un hippie, se le ocurrió rematarme mandándome al gimnasio a realizar unas cuantas sesiones de pesas. Tócate los huevos: justo aprendo a nadar sin llamar la atención que le ha faltado tiempo para enviarme al templo del bíceps. El horror que he vivido allí no lo puedo expresar con palabras, aunque quizás sí con sollozos. Probaré.

Entrar ahí fue todo un choque hormonal, la testosterona fluía a raudales cuan río desbordado, es más, yo diría que se podía palpar o, peor aún, que te palpaba ella a ti. Había varías chicas en las bicis elípticas meneando más de lo necesario el pandero y menos de lo conveniente las piernas. Y luego, ahí estaban ellos, 30 flamantes tíos en las máquinas ejercitándose en simpáticos grupitos de 2 o 3 neuronas. “No me intimidan, no me intimidan, no me intimidan”. Ni caso. Me intimidaron de tal modo que lo primero que hice fue subir a una bici durante 10 minutos elucubrando una estrategia que, 1. Me permitiese realizar mis ejercicios con la tranquilidad de un novato (vale, no puedo levantar este peso, lo hago mal pero no quiero tus consejos y menos tu ayuda) y, 2. Me apartase al máximo de cualquier tipo de relación verbal o no verbal con ellos (no me hables, no me mires, no me toques).

Cuando el mister vió que me dedicaba a hacer esto en casa me mandó directa al gimnasio. No entiendo, con lo bonito que queda.

Primero localicé todas las máquinas donde tenía que hipertrofiar mi cuerpo serrano y, luego, inspeccioné a los usuarios en general, para ver cuáles me daban sólo repelús o mucho repelús. Descubrí que la mayoría me hacían achinar los ojos como un gitano con sed de venganza y que ninguno me dirigía la palabra, gracias a Dios. Solo uno provocó mi admiración. Un tipo que estaba ahí para trabajar duro, concentrado haciendo sentadillas con unos 200 quilos en barra, ahí es ná. Me enteré luego que es un casteller de los que aguantan la torre desde abajo (Vilafranca es la cuna de esta tradición patrimonio de la humanidad).
Cada vez que he ido al gimnasio lo he encontrado allí, con sus fuertes gemelos y a lo suyo. Tan solo cruzamos la mirada una vez, la última que fui. “No estoy para tonterías, apartaos capullos y tu también, niña floja” parecía decir con sus ojos, lo que no sé es si pudo interpretar mi mirada felina, sí, de gato pisao “Esto es un asco, me quiero ir a casa”.

Que no vuelvo más.

Inmortalizadas

2011-02-05T22:51:00.004+01:00

Masriudoms. Servidora sufriendo a vista en el 7c nº4. Foto: Manuel Velazquez

L'Agulla del Senglar, Montserrat. Julia y otra chica en la Ben Petat (8a) y Tom Sayer (6c) respectivamente. Foto: Marieta.

L'Agulla del Senglar, Montserrat. Pasando calor en Sprint Final (8a+). Foto: Oriol Pascual.

L'Agulla del Senglar, Montserrat. Pasando todavía más calor en Sprint Final (8a+). Foto: Oriol Pascual.

Montserrat con nata

2011-01-29T21:34:00.006+01:00

Menuda tormenta la que cayó ayer por aquí, por no hablar del frío de la semana anterior (el cambio climático está insoportable). Cuando me fui a dormir ya daba por perdido el día de hoy pero esta mañana ha amanecido radiante y nos hemos ido a Montserrat. Al irnos acercando al emblemático macizo nos hemos dado cuenta de que había nevado. Y eso me mola: Montserrat coronado de nieve recuerda a un flan con nata y de ahí que me guste tanto (Montserrat nevado…y el flan con nata pues también).

Así que hemos empezado a andar con muy buen ánimo y mejor apetito los cuales han ido in crescendo después de encadenar Ben Petat, un 8a que otrora fue 7c+ contundente. Tras un raro episodio de taladro inquieto, que no quiero contar por no saber a ciencia cierta, subieron la reunión unos metros y ya nadie duda de su dificultad (o al menos yo no). El caso es que allí hemos coincidido con Julia y con el fanático de Oriol (Tranki) que ha secado a conciencia los cantos mojados y me ha hecho un flash clave para encontrar los pies de la sección dura. ¡Una cerveza para el caballero!

Recordando movimientos al sol en l'Agulla del Senglar. Corazón en la reunión de la Ben Petat (jodó, qué romántica soy) y la nieve al fondo.

Conglomerado espiritual

2011-01-12T17:41:00.004+01:00

La tarde del último día de mis vacaciones navideñas marchaba sola de l'Agulla del Senglar. Después de tantas jornadas escalando con gente y sitios distintos me apetecía hacer balance mientras caminaba hacia el coche entre el romero y el tomillo. Tenía un punto emotivo ese momento; mis ojos se humedecieron estimulados por la belleza de Montserrat al atardecer y por el peso de la mochila sobre mis contracturas. Me esperaban 45 minutos de reflexión, de mudos agradecimientos a la cantidad de amigos que he (re)descubierto, de contemplación paisajístico-geológica y, si me apuráis, de exaltación de la vida.

Montserrat, hermosura sin parangón. Yo misma inmortalizada por Luichi en El Vianant (7c+), Vermell del Xincarró.

El plan de andar por tal paraje y de pensar en tales temas –¡a la vez! soy mujer- se me antojaba como algo sumamente enriquecedor y me regodeaba con la perspectiva de un retorno a casa tan profundo y guay. A los pocos minutos de andar ya había honrado interiormente a todas mis amistades, ya había admirado los pináculos montserratinos y rememorado su génesis, ya había olido el aroma de las plantas mediterráneas al frotarlas en mis manos, ya había saludado dos cabras, ya me había quitado la chaqueta y ya me estaba despistando del programa inicial. El resto del camino lo pasé recordando obsesivamente todos los pasos de la última vía que acababa de probar y rumiaba lo que merendaría al llegar a casa. Cinco largos minutos de misticismo existencial para dar paso a cuarenta cortos minutos de intrascendencia. Así es la vida.

Un fin de año jodidamente bueno

2011-01-03T23:02:00.005+01:00

No teníamos tele ni sintonizábamos emisora de radio alguna y, por ende, tampoco hubo elección. Esteve se encargó de darnos las campanadas al mismo tiempo que tomaba las uvas (los otros tres presentes somos demasiado finos como para hablar con la boca llena). Decía el bendito, en plan maestro de ceremonias, dong, dong, dong...y así hasta veinte o más dongs. Al chico le gustan las uvas, ¿para qué conformarse con una docena pudiendo comer el doble? La arraigada tradición de las doce campanadas al carajo. El resto, unos por la risa y otros por el excedente de grano en boca, casi morimos atragantados –momento peligroso anual donde los haya, me apuesto uno de los grandes a que ahí hay un jodido pico de mortalidad-

Lo de jodido no lo digo por decir, veréis. Esta jerga de personaje matón del Tarantino es la que usé sin darme cuenta al, casi, caer en cada uno de los tres movimientos difíciles finales de un octavo de Montserrat (Somni diabòlic, 8a). Aun no sé cómo me aferré a la roca que surca esa vía en los últimos estertores del año –peazo rapsoda soy- mientras me decía cosas muy feas a mí misma para sacar la rabia, todo ello tan inconscientemente que al llegar al canto salvador estaba perpleja –rapsoda y poseída, lo que me faltaba-. Un buen final de año, sin duda.

Noche de Fin de Año, fiesta, descontrol, bacanal y desfase total. Y lo segundo no son cagaditas de cabra sino catànies, los dulces perfectos típicos de Vilafranca del Penedès.

Pero un mejor inicio. En los albores de este nuevo año, puedo presumir de haberlo inaugurado escalando, como manda la Ley (la mía, claro). El día uno en Terradets con Lluiset, que encadena su primer 7c+ (é una mujé digna de admirá), e Ignasi, que apretó de lo lindo. La menda encadenó Primera línea, un octavo venido a menos en cuanto a grado, 7c+, y adherencia pero no en cuanto a elegancia, o sea, igual que un Ferrero Rocher. Y el día dos lo pasé escalando y cotorreando, perdón, argumentando acerca de temas trascendentales con Anna en Santa Linya. Eso sí es empezar bien el año y no los cotillones de dos días de resaca, y no miro a nadie…

Original a rabiar

2010-12-20T22:05:00.003+01:00

De original no tiene nada, pero me sentiría mal por no hacerlo así que...

Y, por favor, como decía aquel: Amaos los unos 'sobre' los otros.

Vaca sin cencerro

2010-12-13T19:19:00.006+01:00

Así voy yo, por la ruta de la trashumancia roquera, donde me lleven mis pastores adoptivos que, solo con soportarme, ya hacen mucho. Por eso mismo, no exijo a donde quiero escalar, soy como una compresa: fina, segura y adaptable perfectamente a cualquier... plan (pensabais que iba a poner "bragas" como en el post anterior, eh? pues no, me niego otra vez).

Evidentemente, ir de un lado para otro no es el mejor método para triunfar encadenando vías, pero sí es el mejor método para triunfar dejando proyectos. Eso sí, estoy probando un montón de rutas nuevas y tengo que espabilar más:

Cargo mi propia cuerda (aquí va un "ooooh" de admiración)
Llevo mi comida y mi agua (bueno...la comida siempre la llevaba yo, hay cosas que no se pueden dejar en manos ajenas con los tiempos de crisis que corren)
Monto mis proyectos (esto también lo hacía antes, pero queda bien decirlo y, realmente, la mayoría de vías las encuentro montadas)
Escalo más rápido (cosa bastante tonta, lo sé, pero me sabe mal que tengan que estar mucho rato asegurando cuando soy yo la infiltrada en un grupo, y más si es impar)

En resumen, soy una escaladora emancipada, cosa que necesitaba, pues me tenían muy consentida.

La verdad es que últimamente he disfrutado de sesiones fanáticas: en Margalef probando (y encadenando) Maligna (7c+) en les Espadelles y, bajo consejo de Angie, Laura, un 8a increible en el Balcó de l'Ermita; en Siurana gastando yemas, en un mano a mano con Lluiset, en el paso de la clásica y dura La Punyetera (7c+); y, en Montserrat, peleándome con El Somni diabòlic, 8a típico de l'Agulla del Senglar, vía que me está quitando el sueño desde que la probé porque me ha robado el corazón y no sé cuando volveré a ella (me namorao).

Y ahora os voy a presentar a Mis queridos comilones:

Ignasi en Beta de boira (7a) de les Espadelles, es como un hermano (es más, yo diría que lo es), siempre dispuesto a comer pipas, cacahuetes y pistachos (y con cáscara, el angelito, doy fe); Lluiset, pensativo en Siurana acerca de qué comer: ¿madalenas, plátanos o pa amb tomàquet? seguramente de todo ello y mucho; Neula, ¿hace falta que añada algo más acerca de su proverbial apetito?

Angie, escalando en Laura (8a), diría que es la tía que zampa más de este mundo (y no hay ironía en el comentario, me quedo pasmada viéndola comer), es una verdadera lima.

Sexo, drogas y rock&rock

2010-11-29T18:27:00.006+01:00

¿No me digáis que el título del post no mola? De original tiene poco, pero seguro que es efectivo captando visitas, viciosillos.

El problema es el mismo que tienen ahora los políticos, ver cómo justifico mi grandilocuencia...

Rock&Rock
Santa Linya el sábado y Santa Linya el domingo, peazo cueva en peligro de extinción donde me peleé, entre otras vías, con el 7b+ más duro que he probado en mi vida: columna kalymna. Recotación ya y palmaditas en el hombro el día que la haga, si es que llega.

Uno de Reus en el 8a Pegue nocturno (y también le costó más el 7b+ que el 8a. Tenía que decirlo, perdón)

Drogas

Síntomas: Ojos rojos, descoordinación, alegre cabeceo a lo Bob Marley, empanamiento generalizado y, si pudiese, risa floja.
Diagnóstico: Mi perra se ha comido un porro.

Esta es la hipótesis más plausible para explicar lo que le pasó ayer a la buena de Neula en Santa Linya. Pero, ¿cómo? ¿de dónde lo ha sacado? ¿es que acaso fumaban los neandertales de la cueva y aun hay provisiones enterradas? Son las preguntas que me hago ante el sano colectivo escalador, que como todos sabemos, es incapaz de agarrar ni un cigarrito de chocolate (de cacao, mentes perversas, de cacao).
Pero no os preocupéis más, para alegría de todos hoy el can ya estaba en su estado hambriento y nervioso habitual.

Sexo

Quien dice sexo dice promiscuidad (no cuela, lo sé, pero también suena interesante, ¿no?). Ha llegado un momento en que mi poco celoso compañero de fatigas me ha pedido que le ponga los cuernos, que le sea infiel, que me vaya con otros, que él tiene tareas que realizar: "ve en paz, querida". Pues yo, indecisa y tímida como soy, me he dedicado a quedar con lo mejorcito y lo peorcito de nuestras tierras para escalar (ya, menuda decepción para los menos avispados, me refería a adulterio en la roca, ¿qué os creíais? esto no es Falcon Crest). Y así, entre delicados bous y fortachonas bouas he cambiado constantemente de gri-gri como quien cambia de... canal (y no pienso poner "... bragas", es muy vulgar y me estoy quitando).

La de Sant Boi en Irak atack, 8a+ a bloque.

La última copa

2010-11-15T19:56:00.007+01:00

Otra crónica más de las tropecientas que están inundando la red desde que terminó la Copa de España de Escalada 2010. Seré breve para no empachar al personal y hablaré de mí exclusivamente, porque del resto ya sabéis bastante (lo que tiene que inventar una para poder mimar al ego).

Helena, los bous de Berga -tito, estos chavalines cada día están más guapos, ¿a quién habrán salido?, cuidao!- y yo.
Foto: Catx

El resfriado y el cansancio del entreno son las mejores excusas que se me ocurren para defender mi sexta plaza en esta competición y en la clasificación general de la Copa 2010. La verdad es que no debería haber dicho lo anterior (pues bórralo, diréis) pero me gusta explicar lo que en algún momento me sobrevuela la azotea, aunque sea estúpido. Mejor que me deje de divagar –prometí ser breve- y valore lo positivo de esta competición, de la cual, dicho sea de paso, he quedado contenta. La alegría me la da el haber encadenado la vía de clasificatoria y, me pongo cursi , el reencuentro con las amiguitas (y con los mozos también, que no se me ofenda ninguno).

Contenta de verdad al llegar al Top.

La copa ya acabó pero algunos insistieron en continuar aferrados a ella tras la competición. Aunque, como dice Helena, eso es otra historia…Y no la mía, precisamente, yo me despedí a la francesa de los “copistas” para dormir unas pocas horas e ir a escalar –llamémoslo así- el domingo a Siurana.

Dulce castigo

2010-11-08T11:27:00.005+01:00

Te vas a morir de gusto le decía a Esteve mientras me perseguía con interés. Y no, no le estaba insinuando un masaje con final feliz, ni tampoco me refería a un postre a base de chocolate. Captada su atención, más por lo que tenía entre manos que por lo que le decía, empecé a recitar: 7b, 7c+, 8a, 8a+, 8a, 7c+, 8b, 8a, 7b+, 8a+, 8a... Los grados de un sector al que tenemos muchas ganas de ir y del cual, por fin, ya tenemos reseñas. Y entonces fue cuando el tío me quitó la guía de entre las manos y pasó a hacerme caso omiso. Ya iba a desenfundar el cuchillo jamonero cuando Esteve me mostró otro sector que me dejó primero embobada y luego mordiéndome los codos, pensando en la suerte de vivir tan cerca del meollo, en el poco tiempo que tenemos para escalar y en lo mucho que nos queda por trepar.
Todo este estrés es gentileza de Pete O'Donovan y Dani Andrada, los padres de una nueva guía de escaladas en Lleida.

Cambiando de tercio, este finde hemos escalado en Margalef, donde mi acuático cuerpo (tras 4 sesiones de piscina ya puedo decir que nado como pez fuera del agua, lo cual es un avance, por lo de pez) empieza a acusar tanta actividad dentro y fuera del agua, o dicho de otro modo, he aquí la resaca del dulce vino del entreno*.

La Essau escupiéndome en la cara de nuevo. Foto: Laura Serra, intrépida reportera.

*Nota para amaltea: ¿Lo ves? las mariposas de Nabo, Vladi para ti, me están trastocando.

En medio hostil

2010-10-25T16:40:00.005+01:00

Está claro que mi entrenador quiere deshacerse de mí y, desgraciadamente, sí sabe cómo. "30 piscinas" me mandó nadar el otro día. Algo, para la mayoría de vosotros, nada fuera de lo normal, "poca cosa" diréis. Un gran reto para mí. Un reto cabrón, puntualizo, sobre todo para alguien que en su vida ha nadado una sola piscina. Eh, no me miréis así, no es culpa mía, mi madre prefirió apuntarme a ballet en vez de llevarme a la piscina; en la escuela del pueblo jamás nos dieron clases de natación y, en verano, íbamos a la montaña donde, como mucho, metía los pies en el río. Mi jocoso destino ha sido de secano hasta ahora y, por eso, en las piscinas, lo máximo que he hecho ha sido pasear el bikini arriba y abajo, tomar el sol y bucear: no tengo ni idea de nadar (a menos que desplazarse por el agua como un perrito cuente como un estilo de natación). Como consecuencia, o efecto de ello, el medio acuático nunca me ha inspirado demasiada confianza.

Hoy no tengo material gráfico propio, lo siento de corazón, por eso cuelgo un par de cosillas que tenía en mente hace un tiempo. Esta me encanta: prohibido el paso, los infractores serán disparados, los supervivientes serán disparados de nuevo.

Total, que tras la orden de nadar pensé "veamos, yo sé que flotar, floto, así que la opción de ahogarme no la barajo como la más probable", de manera que decidí tomármelo como un desafío más. Me fui al Decathlon a comprar todo lo necesario para no llamar la atención en una piscina y, al día siguiente me lancé de cabeza al agua (bueno, es un decir... como evidentemente habréis deducido no sé tirarme de cabeza, así que entré sentada).

Vaya, ya estoy en el agua, 28ºC dice en el cartel. La primera piscina la cruzo a braza que es lo más parecido a bucear y, cuando llego al otro lado me percato de que será duro. La segunda pruebo con el crol -inciso: sé los nombres de los estilos y tengo "cierta" noción de cómo ejecutarlos gracias a la sabiduría popular y a las tardes de sofá viendo las olimpiadas, a partir de ahí afirmo que "nado en el desconocimiento"-. Me pregunto extrañada cómo pueden los nadadores respirar por un lado con el agua a ras de boca sin tragar ese líquido clorado. Con estos pensamientos tan básicos me paro jadeante en el borde, mirando a mí alrededor con la esperanza de pasar desapercibida. Tres de los cinco socorristas (tanta vigilancia me escama, yo creo que alguien dio la voz de alarma horas antes) me están observando de mala gana mientras yo disimulo recolocándome esas ventosas succionadoras de ojos mal llamadas gafas de natación. Qué vergüenza, qué ridículo, y sin embargo... ¡me lo estoy pasando pipa! Soy tan novata y tan torpe que cada nueva piscina que recorro es un éxito flagrante.

Esto de nadar por primera vez fue todo un aprendizaje en muchos sentidos, nunca hubiese imaginado que una piscina pudiese estar tan concurrida. Había un montón de fauna acuática: niños del demonio en pleno cursillo con monitores y papás mirando atentamente, la jauría de socorristas (¿de verdad siempre hay tantos socorristas?), un tío limpiando el suelo con agua a presión, un grupo de abueletes con sus acompañantes haciendo ejercicios con tubos plásticos de colores y varias señoras de mediana edad nadando en el carril de al lado y adelantándome sin compasión todo el rato. Hubo un momento, entre chupito y chupito de cloro, en que pensé que todos me miraban y, no con buenos ojos, precisamente.

La cuestión es que esta semana me tocan 40 piscinas, así que volveré, pero más preparada todavía, si cabe, pues una amiga me ha contado cómo debo nadar y la he estado escuchando muy atentamente y también he mirado videos en internet (de natación, no seáis guarrillos)...
Amigos, si no vuelvo a escribir por aquí ya sabéis por qué, glups.

Vaya...con un socorrista así es de ley ahogarse (tenía el capricho de poner a James -yo le llamo así, ¿qué pasa?- aquí aunque no venga a cuento)

Callos y callas

2010-10-11T09:12:00.005+01:00

Situación insólita la de este finde en Margalef donde nos hemos reencontrado con amigos y bidedos. Escalando en Cova Boix (aka Cova Soleiada) el sábado me percaté que del puñado de escaladores que había, las que más apretamos fuimos tres chicas: Angie y yo en un mano a mano con una vía de chorreras y agujeros (sí, Esteve, tú y un japonés también la sobabais pero con menos salero y, además, me estropea el post decirlo así que escondo el dato, como los políticos) y Helena entretenida con sus rutones.

Espero ilusionada que alguien diga "claro, es que en Margalef las vías son para chicas" para responder "¿por qué no te callas?" o, mejor, que todas las vías duras -pongamos de 8c para arriba- las han encadenado tantos tíos como en cualquier otro lugar, y, digo yo que si fuese ideal para chicas, los machos no habrían hecho tanta vía difícil... Que sí, que hay presa pequeña, pero bloqueos igual de largos. No hay excusa.
Lo que venía a deciros es que cada vez hay más chicas con callos en las manos, y, ¿no es bonito eso a la vez que paritario? Ya lo véis, hoy estoy políticamente correcta/o, qué horror/a.

Angie, nuestra rubia favorita después de la Amstel (vaya, creo que eso no debe ser demasiado políticamente correcto) , forjando el callo en Essaú directa (8a+).

A mí se me arrancaron varias duricias en esa vía destructora.

Campeonatos

2010-10-05T14:25:00.009+01:00

Otro Campionat de Catalunya con idéntico resultado al año anterior (y al anterior, y al anterior, y, creo, al anterior): Subcampeona. Y, en pleno arrebato comunicativo, os diré más: monótonos resultados pero alegre competición.

Campionat de Catalunya de Dificultat 2010. Sant Cugat. Foto: Max Pedraza

Helena (la campeona por n año consecutivo) explica el evento con más dedicación que yo en su blog, será porque la jodía no tiene tantas agujetas...

Campionat de Catalunya de Bloc 2010. Reus. Foto: Helena Alemán (el estilo Andy Warhol es para sacar un poco de originalidad entre tanta repetitividad).

Y ya está, se acabaron las competiciones catalanas para el año 2010 y solo falta una prueba para que terminen también las españolas. La sensación de fin de temporada se materializa no solo en el Corte Inglés sino además en las ganas de volver a entrenar para empezar la siguiente con más bloqueo braquial. Me voy a encomendar a San Güllich, a ver si este año consigo acabar algún entreno, porque mis buenas intenciones iniciales siempre acaban en perezosos escaqueos. Ya veremos.

Hablando en plata

2010-09-27T13:46:00.006+01:00

Últimamente nos ha dado por cachondearnos, diciendo paridas, cuando estamos en los reposos de las vías o cuando caemos. Quizás por eso, ahora nos fijamos más en lo que dice la gente cuando escala. Y, oye, la de perlas que se escuchan en los sectores.

Hace unos meses, escalando en Calders, unos manresanos nos brindaron la divertida expresión "vaig al llímit" (voy al límite, pero con elle inicial, lo cual le da una sonoridad rústica que nos entusiasma). A partir de ahí no hemos dejado de decir la gilipollez esta, habitualmente en los reposos para entretenernos, pero la hemos llegado a recitar en medio de algún paso duro, jadeantes y jugándonos gratuitamente el encadene: vaig al putu llímit!

Hemos podido escalar "al llimit" en Rodellar. Vías mojadas sí, pero también las había secas -menos mal-. Aquí Esteve oteando el húmedo panorama.

Es una lástima que los escaladores no nos dediquemos más a enriquecer nuestro vocabulario y ser más originales en el momento de quejarnos. Por ejemplo, nuestros aburridos vecinos galos, siempre dicen lo mismo "putaaaaaaaaaaaaaaain!" (el siempre tan recordado gremio de las meretrices), igual que los poco novedosos anglosajones, que están todo el día con el "fuck" en la boca (y, más de uno, en la mente). Pero lo que nos ha llamado más la atención estos últimos días es el "kurva, kurva, kurvaaaa!!!" que espetan los checos motivados por una caída. Esteve tenía claro que "kurva" era puta pero yo me negaba a aceptar tal malsonante palabra procedente de alguien tan educado como puede ser un checo (ahí va mi lógica difusa: el único checo que conozco es Kafka; Kafka era culto; alguien culto es educado, ergo, todos los checos son educados).
Finalmente, ayer resolvimos el misterio cuando un checo enfadado gritaba "kurva" hasta la saciedad y yo, hablando sola, repetía en tono burlón "kurva, kurva". Al momento, oigo risas, era el asegurador. Es lo que sucede en Rodellar, que ves a alguien caer y, como desploma tanto, puedes no atinar con la ubicación del asegurador. Y, ese, lo tenía al lado. La ocasión la pintaban calva para enterarnos por fin del significado de "kurva": el checo nos desveló el significado de la palabreja dándole la razón a Esteve -momento de rabia-. Y yo pensando que quería decir "jolines", "recórcholis" o, si me apuráis, "mecachis", si es que maleducados los hay en todas partes, hay que joderse.
Coliseum, un 8a seco, o casi, que pude encadenar. Vía clásica de 40m de continuidad, qué larga y cuánto lactato por los brazos (y, sino, que se lo cuenten al checo del kurva-kurva, que no paraba de caer).

PD. Dado el gran apoyo mostrado con el affaire de la Mal de amores, me siento feliz de informaros que la encadené y estoy segura que parte del éxito es gracias a vuestros ánimos y confianza. Si es que ¡sois más majos que un checo! Eso sí, pensé que no la haría porque nada más volver a probarla vi que se había roto un pie clave en el paso duro (de verdad, qué mala pata, encuentro la secuencia ideal con un pie derecho clave y va y se rompe el izquierdo). Lo solventé apretando más, pero creo que para los que usábamos ese pie (los que medimos de 1,69 cm para abajo) el paso queda más duro.

Mi mal y nuestro bien

2010-09-21T09:14:00.008+01:00

Llorar no es algo que practique habitualmente aunque si os he de ser sincera, recuerdo perfectamente la última vez que lo hice. Fue hace exactamente dos domingos, tras caer insistentemente en el paso de la Mal de amores (8a+ desplomado a rabiar en Rodellar que me tiene loca). El maldito movimiento me había salido el día antes y en ese momento me veía incapaz de alcanzar el bidedo asqueroso. Cada vez que lo intentaba de nuevo lo hacía peor, quizás estaba cansada, quizás me estaba colocando mal o quizás era un castigo divino, el caso es que llegó un momento en que caí por enésima vez y rompí a llorar amargamente.

“A terra!” grité, y me quedé en el suelo hecha un ovillo llorando de pura rabia al mismo tiempo que clamaba soledad con un bramido de mala leche nada apropiado para tales llantos y que asustó hasta a Neula: "No em diguis res!". Diré que estábamos solos en el sector (mi decoroso orgullo me prohíbe estrictamente llorar en público) sino me hubiese tragado la estúpida rabieta en forma de ira contenida, lo cual es mucho peor pues favorece las úlceras y el cutis apagado -Dios me libre-.

Y es que no hay nada que me fastidie más que un paso que no sale, algo parecido me pasó cuando probaba Època Negra (8a de Montgrony). Cuando caigo por cansancio, error o resbalón me da igual, no me enfado, “ya la haré” pienso, pero si un paso que veo posible para mis capacidades no lo puedo realizar, me da un cortocircuito y me siento la peor escaladora del mundo. Rarezas de una.

Si aun no habéis huido tras esta parrafada tan dramática os felicito (bendito aburrimiento) y os invito a continuar, pues ahora voy a lanzar una declaración de principios que, sin demasiado esfuerzo, será menos aburrida que lo anterior (lo cual no asegura el entretenimiento).

Seré directa: 8a.nu me encanta. Mucha gente se queja de esta página: que si fulanito lo decota todo pa' fardar, que si menganito se las apunta todas más duras para puntuar, que si este ha puesto aquello, que si aquella ha puesto esto y un largo etcétera de insidiosos comentarios que seguro yo también he hecho más de una vez (pero yo estoy dentro, así que tengo un pase; peor me parecen los que rajan y no están apuntados pero entran a cotillear).
Creo que 8a.nu tiene muchas más cosas positivas que negativas, y como hoy ya me he excedido en lo segundo, pasaré a intentar convenceros de las bondades de esta página:

8a.nu es una base de datos de vías de escalada a nivel mundial. Puedes tener tu propio scorecard o simplemente apuntarte las vías fuera del ranking, como hace el tímido de Esteve, hasta hay gente que se ha inventado un país o usan seudónimo y son casi indetectables -pero su información es igual de útil a nivel estadístico-. Puedes consultar qué vías son las mejores o las más hechas en un sector a parte de otros datos de gran provecho (mejor época, grado predominante, fotos, etc.). Y, todo esto, gratis. Lo diré otra vez: GRATIS.

Es mejor la información gratuita de una mayoría que la información de pago de una minoría. (aunque no sería el caso de las guías de escalada, pues muchas son hechas por equipadores y vale la pena comprarlas). Y cuantos más seamos más información y de más calidad será. Es como los programas de código abierto o como wikipedia, es una manera de pensar y de hacer que nos beneficia a todos si se colabora honradamente.

Ah, qué alivio, ya vuelvo a estar en armonía con el cosmos o, como mínimo, con las cabras de Rodellar.

Cambio de ritmo

2010-09-07T11:33:00.010+01:00

Pasarse tres semanas escalando dos días seguidos y descansando uno es algo adictivo, por eso, si se rompe este ritmo, es probable que te ataque el síndrome de abstinencia. Y yo he roto el ritmo, qué remedio. Del alegre Rock&Roll vacacional 2/1 pasamos al lento adagio laboral 2/5: dos días de escalada, cinco de reposo. No incidiré más en lo poco que deseo ahora mismo descansar cinco días consecutivos porque me pondría a llorar y a gritar y a cometer actos inmorales y, seguramente, hasta ilegales lo cual me llevaría injustamente a un ingreso en el trullo (2 años mínimo sin la condicional y eso alegando enajenación mental transitoria), donde, que yo sepa, aun no hay buenos sectores para escalar.

Pasemos página y centrémonos en algo que distraiga nuestras mentes, o por lo menos la mía (permitidme ser egoísta, pero es cuestión de supervivencia). Los fines de semana pueden cundir más si no se ha tocado roca durante cinco días -a quién quiero engañar...-. Por ejemplo, antes de irnos de vacaciones el bueno de Pete O'Donovan nos retrató en Alòs de Balaguer con motivo de una nueva guía de escalada en Lleida, muy necesaria, por cierto, que saldrá en breve.

Balcó del Segre: L'Ordre del Fènix (8a) i Préssec en el Kneebar (8a+), Marieta y Esteve respectivamente.

Ese finde escalamos muy motivados después de currar durante toda la semana, y es eso lo que juega en favor de todos nosotros. Los amigos australianos, mientras estaban disfrutando su año sabático (ya acabó, qué penita me dan), nos lo decían: vosotros venís con muchas más ganas de escalar que nosotros. Así que, aprovechemos esta recarga de energía (positiva o no) que se acumula entre semana para compensar la pérdida de fluidez escalando que se gana con la asiduidad diaria a la roca. Quien no se consuela es porque no quiere.

Y, para acabar, me regodeo gratamente rememorando la competición del sábado en Sant Cugat (Campionat de Catalunya d'escalda de dificultat) más que por mi actuación, que fue buena, por los ánimos de mis padres y mis amigas Rosa y Natàlia que me hicieron sentir muy afortunada al venir a verme (sus quiero con locura).

Con los codos mirando a Cuenca y a punto de palmarla (competitivamente hablando, claro).

Organización impecable y buen ambiente con el añadido de poder escoger la música para el momento de competir, como ya se hizo exitosamente el año pasado. Aquí hay un vídeo de la TV Sant Cugat con las finales y los resultados, para nada sorprendentes, son estos.

Eugènia N. huyendo de la sombra en la final.

La danza del sable

2010-09-02T12:39:00.008+01:00

Siempre que pienso en La danza del sable me vienen a la cabeza dos cosas: la divertida canción de La Trinca acerca del infructuoso golpe de estado del 81 y, la desternillante escena de la peli Uno, dos, tres de Billy Wilder donde la secretaria alemana baila descalza al son de la música atizando con el cinturón a los tres rusos cada vez más embobados y menos comunistas que quieren hacerse con la receta de la Coca-cola. Y es que, esta composición de Khachaturian (con un nombre así nadie esperaba menos de él), evoca a la sorpresa y al cambio repentino.

Salimos de casa, hará ya cuatro semanas, con la intención de escalar sosegadamente por el País Vasco, pero La danza del sable nos poseyó y, como si de una maldición se tratara, fuimos

incapaces de permanecer más de tres o cuatro días escalando en el mismo sector.
Nuestros maltrechos muslos y doloridas rodillas dan fe de que hemos empotrado cansina pero gustosamente en chorreras y, así, nuestra libreta de escaladas ha engordado un poco más con los encadenes conseguidos.

Ah, qué tez tan saludable tenía entonces, cuando estaba de vacaciones...

Se acabaron las vacaciones pero, emulando a la realeza, nos llena de orgullo y satisfacción el haberlo pasado tan bien (sensaciones que se han evaporado como por arte de birli birloque tras el primer día de curro, argh). En el recuerdo quedan los buenos momentos en la roca pero también las charlas a pie de vía, las cervezas en la autocaravana y las infusiones acompañadas de chocolate hasta altas horas con los amigos que hemos ido encontrando.
Las escuelas que hemos visitado han sido la mayoría una novedad para nosotros, y es que estamos muy poco viajados. La ruta fue más o menos como sigue:

Tres Ponts: sí, otra vez. Comprendednos, era viernes, habíamos trabajado por la mañana y nos moríamos por escalar algo así que ¿qué mejor plan que empezar por algo cercano y conocido en vez de conducir toda la tarde? –claro, condujimos por la noche, que no se qué es peor-
San Martín: delicioso sector de chorreras y agujeros cercano a Huesca donde el calor nos echó a patadas el tercer día.
Valdegobía: fresco y bucólico se nos antojo demasiado asequible para nuestro nivel de patosura. Algo fallaba con tanto encadene y nos las piramos al tercer día. No os perdáis una visita a la Torre Varona, juro que es de las cosas más curiosas que he vivido; el guía (descendiente de todos los nobles Varona), es de una singularidad inusitada y posee un ego raramente alcanzable por la media.
Oñati: el del mazo nos esperaba aquí. Algunas vías muy buenas y todas muy duras. Al cuarto día, por la mañana, tras escalar solo yo y solo una vía (Mamba, 8a) y encadenar –seguramente gracias a Dios y a todos los Varona que están casi al mismo nivel de poderío- nos piramos para escalar al siguiente sector por la tarde.
Rumenes: es el Kalymnos cántabro en el Desfiladero de la Hermida. Las chorreras gigantes, los mocos gigantes, los alejes gigantes y las arañas gigantes nos empequeñecieron lo suficiente para que nos largásemos con el cuento a otra parte.
Cicera: Otro sector del Desfiladero de la Hermida, perdón, EL SECTOR, con mayúsculas. Estuvimos cuatro días entretenidos descubriendo las maravillosas chorreras y placas calcáreas de la escuela.
Rodellar: finalmente, la atracción fatal de Rodellar nos sedujo de nuevo desde la lejanía y, ola de calor mediante, nos desplazamos hasta allí para rematar las vacaciones.

Esteve escalando en Botanics (8b+/b/-// perdón, es que con tanta barra me lío)

3 P

2010-08-03T09:29:00.006+01:00

Antes de irme definitivamente de vacaciones -joer, es el tercer post que escribo despidiéndome, empiezo a preocuparme- quiero dar cuatro pinceladas acerca de un sector cercano a Organyà que nos ha tenido bastante entretenidos los últimos fines de semana y con el cual me siento en deuda: Tres Ponts. Allí hemos podido escalar vías larguísimas de séptimo y octavo grado con una temperatura más o menos aceptable. Es una escuela espléndida equipada por los, más espléndidos aun, Manresanos.

Lo bueno y lo malo del sector tienen el mismo origen: el sitio se halla por encima de un ruidoso Segre a modo de congosto donde el aire sopla constantemente. En Tres Ponts dependes absolutamente de la brisa: si es cálida va a parecerte como un chorro de aire acondicionado -sí, pero de la parte exterior donde sale el aire caliente a chorro -. Este viento permanente y la cercanía al río también hacen que a cierta altura no oigas absolutamente nada más que tu respiración agitada (allí siempre es agitada) y que debas comunicarte a grito pelado con los de abajo. Pero son molestias menores que quedan arrinconadas al lado de la calidad de las vías. La mejor época es primavera y otoño, pudiéndose escalar tranquilamente en verano (sombra a partir de mediodía). Una característica negativa de este sector es que siempre se rompen presas y que la roca se soba rápidamente. No obstante, las placas medias y superiores acostumbran a ser de caliza gris compacta, adherente y consistente.

Paco en Tarragona (7c+).

Para llegar al sector lo más habitual es dejar el coche aparcado al lado del túnel que hay 5 km pasado Organyà dirección Andorra. Para ello hay que salir antes, dirección Montant de Tost, conducir unos centenares de metros y aparcar justo al lado del túnel. Cuidado, a veces abren coches. Pero más cuidado todavía al cruzar la carretera, vigilad porque los coches salen zumbando del túnel -y, obviamente, entran zumbando en él-. Del otro lado sale un sendero que, en 10 minutos, os lleva al sector el cual ya habréis visto desde el puente al cruzar la carretera. Si vais con perros o niños, sabed que hay que cruzar una pequeña pasarela, la cual no tiene dificultad alguna pero es peligrosa, está equipada así que podéis hacer buen uso de ella. Más cosas: las vías son muy largas, sobre todo si os animáis a segundos o terceros largos. Tenedlo en cuenta a la hora de descolgaros.
El sectorcillo Bon combat está al otro lado de la carretera antigua (hay que cruzar la nueva igualmente y andar un centenar de metros por la vieja) y tiene sombra por la mañana. No hay demasiadas vías, algunas están sucias y es un sitio más húmedo.
Reseñas encontraréis en muchos sitios, pero, de momento, me quedo con las de Can Romu (sala de búlder de Manresa).

Y ahí van mis "must", lo que no os deberíais perder por nada del mundo según mi -repito, MI que no TU o SU- criterio:

Xorrera (7a), atípica vía de bloque con una tufa protagonista. No es buena para calentar pero está rodeada de sextos perfectos para ello.

7b sin nombre (primer largo; derecha Alt Urgell), perfecta para catar el estilo Tres Ponts -invertido tras invertido- y calentar. Buenísima.

Instint Salvatge (7b+), allí donde la naturaleza ha sido generosa con el escalador. Una obra de arte hecha vía aunque a primera vista no lo parezca, como tantas cosas buenas. La mejor del sector.

Tarragona (7c+), vía muy disfrutona con sorpresa final. Me encanta.

L'alternativa (8a), se ve que se rompió un canto y subió medio grado. Ni idea de cómo era antes, pero ahora es simplemente genial. A quien le sepa a poco, que continúe subiendo el segundo largo (8a+) si dispone de cuerda y se siente capaz de levantarla.

Y, finalmente, un Cheesecake en la plaza de Pons cada vez que se encadene.

Get Back

2010-08-01T13:13:00.006+01:00

Oigo y escucho: Get Back to where you once belonged. Lo cantan los Beatles, y eso, para mi, va a misa. Así que, haciendo caso al estribillo, vuelvo otra vez a las montañas, allí donde todo se originó (en lo que a mi concierne, claro).

El señor que vende bratwursts en la calle central debería recordarme y regalarme una de sus salchichas por mi fidelidad -son seis veces ya-, pero el muy ladino no aparta la vista de la parrilla. Las hordas de japoneses continúan comprando peluches de marmotas. Los recios guías van como si anduviesen un palmo por encima del resto y, caso improbable de hacerlo, mirando a los turistas por encima del hombro. Los balcones exhibiendo sus decoraciones vegetales en plena floración y, los Cuatromiles, siguen desafiantes con sus nieves perpetuas como telón de fondo. Esto es Zermatt y lo peor de todo es que ya no estoy allí.

Fotos a gogo: Ver edelweiss (cuadrante inferior derecho) es casi tan espectacular como el Matterhorn.

Cierto, ya no estoy allí pero estoy de humor vacacional aunque me toque trabajar la semana que viene. En septiembre vuelvo aquí, al blog, de donde ya también pertenezco un poco y no al contrario. Get Back to where you once belonged, sí, de acuerdo, pero de momento: Vacaciones!

Evitar la torrefacción

2010-07-13T16:13:00.006+01:00

Mis remedios para el combatir el calor son los que siguen:

1. Sólido y frío

1.1) Los congelados: atún salvador

En verano salgo a las 15:00 del trabajo, la hora preferida para los golpes de calor en pleno asfalto. El otro día, antes de pedalear hacia el coche y largarme a casa, paso por el super para comprar atún congelado con la intención de cocinarlo para la cena. Llegando a Francesc Macià (voy hasta zona universitaria) una ráfaga de aire caliente me golpea en la cara y, junto con el sol que pica como una ortiga lozana, mi respiración se torna pesada y un leve mareo me invade. Paso la rotonda y, en el primer semáforo, saco de la bolsa un lomo de atún congelado y me lo plantifico en la frente: el alivio es inmediato. Como no tengo el carné de manipuladora de alimentos me puedo permitir estas guarradas (total, el atún me lo zampo yo).

1.2) Los helados: querido Cheesecake

Más que un remedio es un mal, por no decir una obsesión. Cada año voy en desesperada búsqueda de mi helado favorito: el Cheesecake de Nestle (y para mi no hay otro). Solo lo he comido 4 veces en mi vida pero lo debo haber solicitado 40. Y creo que es por eso que me encanta, porque no está en ningún lado. Haced la prueba y pedidlo, me apuesto uno de los grandes a que no lo tienen. La semana pasada estuve rondando por Martorell de bar en bar buscándolo y, aunque juré no cesar hasta tenerlo (iba camino a casa y salí de la autopista solo para encontrar ESE helado), tuve que desistir y conformarme con un cucurucho cualquiera. Donde sí sé seguro que me pueden vender este maravilloso helado es en el chiringuito de Nestle que hay en la plaza de Pons y, como estos días hemos ido a escalar a Tres Ponts, me he podido dar el gustazo con tal joya hipercalórica.

Un sinsentido, como la vida misma: Cheesecake, Esteve y Paco en Tres Ponts y atún congelado. Aun no le he encontrado relación lógica al asunto (pero no me digáis que no vale la pena ver a esos dos majetes sin camiseta -cierto, eso concretamente no refresca demasiado-).

2. Líquido y fresco

2.1) Las fuentes urbanas: falso pero efectivo sudor

El pragmatismo me posee y la vergüenza me abandona cuando temo por mi salud. Y, siendo hipocondríaca como soy, eso sucede a menudo. Fue ayer mismo cuando, saliendo con la bici por la puerta del curro, mi neurona -la sana-, me recuerda que la autoignición existe, y que, estando media hora pedaleando bajo un sol justiciero, es probable que tal reacción se manifieste en mis propias carnes. Le digo a mi neurona (telepáticamente, pues me da reparo que alguien escuche tan íntimas confesiones) que no se preocupe, que no voy a permitir que una sola célula de mi cuerpo se cueza en barbacoa. Para conseguirlo me remojo en todas y cada una de las fuentes que encuentro camino al coche.
Cosas curiosas y/o estúpidas jamás conocidas que se derivan de tal experiencia:

2.1.1- Que entre mi trabajo y el coche hay 5 fuentes.
2.1.2- Que la gente te mira raro cuando metes la rodilla bajo el grifo.
2.1.3- Que el fresquito de la piel húmeda dura exactamente lo que se tarda en llegar a la siguiente fuente (sospecho que no es casual la distancia entre fuentes, seguro que la razón áurea, el calendario Maya o los Crop circles están detrás de ello).
2.1.4- Que los únicos que realizan la misma actividad referescante son una pareja de barrenderos con los que nos aguantamos mutuamente el grifo de la última y quinta fuente mientras predican lo que practican: "Con este calor hay que remojarse".

2.2) Las fuentes rurales: no hay güevos

Esta es la más refrescante de todas las experiencias a la par que saludable. El agua que brotaba de un manantial cercano a Organyà estaba tan congelada que no se podía soportar el dolor de pies al sumergirlos. Como estaba tan fría no nos atrevíamos a bañarnos y se nos ocurrió meter nuestras partes más doloridas -codos... escalar es lo que tiene- en remojo a modo de terapia sanadora.
Un paparazzi nos pilló in fraganti a Oriol (al cual, desde este blog, mantenemos siempre en el más profundo anonimato, tal y como él desea) y a mi en plena crioterapia codil.

Telegrama

2010-07-12T12:28:00.008+01:00

Antes era más como Mahoma, y no es que fuese divina (¿más todavía?) sino que iba mucho a la montaña. Hoy en día mi fe debe haber menguado -solo Dios sabe cuánto- porque hago un par de excursiones al año más una semana en Alpes, tirando largo. Y, por mucho que digan, si tú no vas a la montaña ella no viene a ti.
Acudir tan poco al monte me hace sentir como una dominguera cada vez que ando más de tres horas por prado, pedregal o nevero. Hace un par de fines de semana abandonamos el magnesio por un día y nos fuimos con los amigos a Pirineos a subir la Munia. Poco diré pues poco me apetece pero en modo resumen: vacas, lluvia, nieve, granizo, cresta, cumbre, electricidad, cresta, granizo, nieve, lluvia, vacas, cerveza, cerveza, churrasco.

No estoy inspirada, necesito vacaciones (o en su defecto, y mientras tanto, más cerveza y churrasco).

Empanada gallega

2010-06-28T07:58:00.012+01:00

Mentiría si os dijese que estoy orgullosa por mi actuación en la compe de este sábado (Campeonato de España de Escalada en A Coruña) pero tampoco sería cierto si os contase que lo pasé mal. Porque si bien al principio estaba un poco decepcionada -quedar en octavo lugar y que, en esta compe, solo pasasen siete chicas a la final es algo que amodorró mi optimismo- las cariñosas regañinas, por no hacerlo mejor, que me dedicaron mis amigas repusieron de nuevo mi buen humor. A parte de esto, la competición fue espléndida y, al no escalar por la tarde, me dediqué a echar fotos a toda criatura viviente.

Como en los crucigramas, finalistas por detrás: satsilanif (la falta de sueño me juega malas pasadas, juro que no soy consciente de las tonterías aquí escritas)

Eché tantas fotos que ayer, en casa, intenté mirarlas pero cuando me di cuenta de que estaba confundiendo a Daila con Ramonet aborté la misión y me fui a la cama. Porque iba (y voy) empanada por culpa de no dormir, es lo que tiene no pegar ojo el sábado noche y luego intentar escalar el domingo en Calders.

Aquí los tenéis: el super speaker Joseba, los ganadores (qué cara de felicidad -absolutamente merecida- la de Helena y Ramon) y Tere y Dani dándolo todo en la final.

Grandes preguntas de la humanidad

2010-06-21T10:28:00.014+01:00

Aprovechando la remodelación del blog, ya veis quién curra de verdad aquí, os pongo una relación de lo más surrealista que he encontrado en el Analytics de estos últimos meses. Es lo que escriben algunas personas -tranquilos, es anónimo- en Google antes de dar con este blog buscando no quiero saber qué:

como palpita el corazon de vaca - sí, es algo que a todos nos intriga.
cuantos dias hacen falta para notar el efecto del ginseng - dirás horas y no días (que te lo cuente Esteve)
geologicamente que significa tufa - tufa es chorrera en inglés. Pero resumiendo: procesos kársticos.
jovencitas inverves - (supongamos que quería decir imberbe) Pues en general, y gracias a Dios, la mayoría de chicas son imberbes (descontando el bigote de algunas, que se asemeja más al de un mariscal de campo).
mujeres escaladoras cachondas - pero cachondas de reírse, supongo (por fuerza, porque si no hubiese puesto "escaladoras en pelotas" o alguna frase por el estilo como las que llenan la mitad de búsquedas que salen en mi analytics, so marranos).
que es el hombre y cual es su lugar en el cosmo - tantas respuestas...y ninguna convincente (pero, oye, me alegro de que Google recomiende este blog como fuente inestimable de conocimiento)
quien gano en la competicion de escalada en bilbao - ¡aha! quien lo sepa tiene premio.
"alex huber" "novia" - a ver si lo he escrito yo y no me acordaba...
condones zona universitaria barcelona - está plagado, un asco, doy fe.
polemica decotaciones dave graham escalada - eso, polémica, marujeo, como nos gusta el cotilleo, eh?
quiero tocarme los huevos - pues venga, ¿a qué esperas? si eso es fácil. Lo difícil es no hacerlo.
txomo sexo - sí, él es todo un sexsymbol, acosado por las masas.
algo que rime con sano - uy, qué difícil, ahora no se me ocurre nada que rime con ano, ¡será posible! mejor que lo deje para pasado el verano, cuando el marrano levante la mano (es muy cutre, pero está al nivel de lo primero).
como puedo hacer mi firma en coreano - la gente se interesa por unas temáticas realmente inquietantes.
el cielo? es gris, pero me gusta negro como el carbón - siento desilusionarte... Pero es que no es gris, es azul. Recomiento oculista.
seso duro gratis con 6a la vez - Tenemos dos interpretaciones: O quiere golpearse con la sesera duramente mientras pide tanda para escalar gratis un 6a, o quiere tener sexo duro -y gratis- con seis a la vez (de acuerdo, si esta es la opción más evidente ¿Por qué Google le trae a este blog?). En cualquier caso, que siga soñando.
como se hacer lacitos para recuerditos de boda - ahora mismito no lo recuerdito (ni ganas).
de donde viene La Ley del minimo esfuerzo - del Código Penal ya te digo yo que no.
alguna prueba del mes de mayo qiue michel jakcson esta vivo - la fe no se alimenta de pruebas, descreído.

¿Qué hemos hecho nosotros para merecer este tipo de visitas? Para responder a este gran enigma, hay que reflexionar largo y tendido; para eso, nos hemos ido al Priorat: Siurana y Margalef.

Tranquilidad en Siurana.

No hemos conseguido aclarar nada de lo anterior pero, al menos, hemos escalado bastante -aunque infructuosamente en cuanto a encadenes, cabe decir- y hemos resuelto otro de los grandes enigmas del escalador común. Tal revelación nos ha sido ofrecida al coincidir con un montón de aragoneses, los cuales han visto la luz mucho antes que nosotros, confirmando lo que hacía tiempo que sospechábamos pero que no nos atrevíamos a afirmar: que ir a Rodellar en verano es tontería. Bien, no hace falta que os aclare que nosotros peregrinamos siempre a Rodellar durante la estación cálida. Pues ahora queremos subsanar nuestra tontuna (ah, si fuese tan fácil…) y dejar para las hordas de guiris el tristemente masificado lugar. ¿Conseguiremos no caer en la tentación?

La mala suerte

2010-06-14T11:08:00.007+01:00

Estoy convencida de que todas las personas implicadas en la competición de escalada del sábado (organizadores, árbitros, montadores, competidores, público, etc.) les ha fastidiado que no se pudiese celebrar la segunda prueba de la Copa de España en Bilbao por culpa de la lluvia.

"Oh, qué lástima, se suspendió la prueba por la lluvia". Así, tan panchos se quedan algunos argumentando solo esto. Quejaos, ¡coño! (me indigno y automáticamente me sale la vena soez, intentaré guardarme los improperios para mí). Soy de la opinión de que lo bueno hay que decirlo pero lo malo también.

En mi último post colgué la previsión meteorológica que daba mal tiempo desde principios de semana hasta finales de la siguiente. La verdad es que tuve el presentimiento de que en algún momento de la semana anularían la prueba; fallé. No obstante, el miércoles 9 en Desnivel se publicaba que la compe se haría "sí o sí". A mi este tipo de afirmaciones categóricas me estremecen, es como aquella famosa de "por cojones" de la selección (como la tortilla de patatas pero en malo, typical spanish). En vistas a la determinación de celebrar la compe todo el mundo se movilizó hacia Bilbao. Y el resto ya lo sabéis: llovió, paró de llover y se pudo competir un rato, luego llovió de nuevo y se fue todo al carajo.

El patio de mi casa es particular, cuando llueve se moja como los demás. 'Amos, no me jodas.

En ningún caso digo que tomar la decisión de anular una competición y todo lo que implica sea tarea fácil. Pero es que todo indicaba que iba a llover: que no fue una tormenta veraniega, era una maldita borrasca ahí instalada. Arriesgarse tanto me parece de necios. Nefasta cualidad la nuestra: muchos cojones sueltos para seguir la linde como un tonto (mirad a ZP, mirad a la oposición...vaya, mejor no mirar), pero nadie los tiene para tomar decisiones valientes y con sentido común en el momento adecuado. ¿Cómo han de sentirse los empapados montadores al ver que su tarea ha sido en vano? ¿Y todos los competidores, árbitros, prensa y demás al desplazarse y perder el fin de semana? Había más opciones: desde suspender la competición con antelación a montar la estructura bajo cubierto el primer día.
En cualquier caso, repito, estoy segura de que a nadie le ha gustado lo acaecido y de que la toma de decisiones, aunque errónea, siempre fue pensando en el bien común.

¿Aprenderemos de nuestros fallos o continuaremos, "con un par", esperando la buena suerte?

Higiene bucal

2010-06-09T12:48:00.012+01:00

Me encanta que llueva entre semana. "Si no escalo yo que no escale nadie" sería el argumento del envidioso, pero no el mio, pues mi corazón es puro y solo desea agua para que las cuencas hidrográficas rebosen de tan preciado líquido. Aunque en vista a la competición del sábado en Bilbao, no me apasiona una previsión tan remojada.

Previsón nada halagüeña.

Así pues, cuando el futuro inmediato está nublado siempre me queda la opción de rememorar las últimas escaladas. Las de este fin de semana han sido de "derbi" Sabadell-Terrassa.
El sábado me fui con Neula a Margalef para encontrarme con gente de Sabadell y el domingo, tras largarnos de Montserrat porque llovía, acabamos Lluís y yo escalando en Calders con los de Terrassa. Sabadell mala pell y Terrassa mala raça, dicen. Yo me niego a escoger entre estas dos poblaciones, mi apocado espíritu me lo prohibe. Pero sí he detectado algunas características esenciales que diferencian a los lugareños de ambos sitios.

Los de Sabadell, siendo poseedores de uno de los mejores rocos de Catalunya, los veo mucho más relajados que sus vecinos. Allí en Margalef el ritmo era "caribeño" (sic), de hecho, era tan caribeño que hasta había tortugas. Relax total y conversa acerca de caries y gingivitis (como véis, el fanatismo se podía mascar). De ellos he aprendido que si tienes caries habitualmente, seguramente no eres propenso a la gingivitis y viceversa. Conclusión: es indispensable usar el cepillo de dientes.

La tortuga ni se asustaba ni huía ni nada de nada. Un encanto, oye.

Los de Terrassa, siendo los moradores de Sant Llorenç (deL Munt, puntualizo la L), llevan un ritmo más acelerado que sus amiguitos colindantes cosa no muy difícil, por otro lado. De ellos destacaría su profunda solidaridad, empatía y discreción con el que está escalando en ese preciso instante: que no os engañe su manera de animar, si en algún momento os parece que se cachondean es que realmente se cachondean. De ellos he aprendido que aun con humedad (xuxuflú, le llaman) o roca mala se puede escalar si le pones interés y buen humor. Conclusión: usar el cepillo de dientes es indispensable.

Que digo yo, llegando a casi lo mismo tan distintos no serán.

La perra ha vuelto

2010-06-01T10:24:00.003+01:00

Me voy un momento -llámale meses- para correr detrás de la pelota y tumbarme al sol y cuando vuelvo el blog está patas arriba con una gestión digna del gobierno: entre Esteve, que pasa de escribir desde que le rebajaron el sueldo de editor, y Marieta, que va prodigando su amor por los volcanes y su vacuo odio a la vejez (y de paso se subió el sueldo, para compensar), os compadezco. A pesar de esto e incomprensiblemente, el blog tiene más visitas que nunca, ha sido recomendado por una revista semanal (es evidente que para realizar tal sugerencia habrán leído algún post mío) y muchos de vosotros mentís despiadadamente felicitando a Marieta por aporrear el teclado sin ton ni son.

Longanizas fuera, he vuelto.

Tras la compe de Valladolid la tía estuvo llorando por los rincones durante días por su resultado y no podía escribir con tanto derramamiento de lágrima, por miedo a electrocutarse, dice. Eso junto al par de exámenes que tiene esta semana la han apartado del blog. Estamos de suerte porque me he apiadado de ella y he decidido reemprender mi carrera de blogger por muy pocas morcillas.

Llorando por Rodellar.

El caso es que he estado leyendo en diagonal la cantidad de crónicas acerca de la competición: lo que da de sí la resina, increíble. Creo que no podría hacer ninguna aportación nueva después de leer y escuchar con mi fino oído canino. Bueno sí, que las competidoras hablan no solo de vías o escaladores sino también de temas de rabiosa actualidad como la crisis financiera, el fichaje de Mourinho o la coordinación de colores en la indumentaria de la mujer escaladora.

Sinceramente, tanta trascendencia me cabrea (y de la ausencia de ella ya ni os cuento). De lo que deberían hablar, al menos Marieta, es o de mi o de Xesca. Ah, ¿que no sabéis de qué va? claro, si es que la tía se deja lo importante. Pues si estáis hasta el moño de prohibiciones en zonas de escalada, os interesa, y si queréis estar informados de ello, también. Porque Xesca va de eso y más: o ¿acaso creéis que muchas de las restricciones son porque sí? Entre todos podemos hacer algo, activa o pasivamente.

Por cierto, de momento solo está en catalán porque trata lo que concierne unicamente a Catalunya pero aunque no seáis catalanes, echad un vistazo igualmente; me juego una pechuga de pollo a que venís a Catalunya a escalar cada dos por tres.

Señoras, señores y niños del demonio

2010-05-16T21:59:00.008+01:00

Cuando devuelvo el carrito del super, después de cargar la compra en el maletero, tengo la mala costumbre de correr por el parking empujando el carrito para luego subirme a él recorriendo a toda pastilla los últimos metros hasta el depósito de carritos (o como se llame eso). Pues estaba el otro día disfrutando de tan trepidante actividad cuando oigo “¡mira mamá lo que hace esa señora!”. Yo, que soy curiosa por naturaleza, empiezo a mirar a mí alrededor buscando en vano a una señora haciendo algo llamativo. Tras mucho mirar y casi perder el equilibrio sobre mi F1 del carrefour llego a la triste conclusión de que la tal señora soy yo. “Niña del demonio, ¡llamarme a mi señora!” pensaba mientras recuperaba mi moneda de 50 céntimos.

Siempre quise colgar aquí esta pintura (El almuerzo de los remeros de Renoir). Me viene a huevo porque la primera vez que lo vi me pareció un grupo de señoras y señores ya talluditos pero lo vuelvo a mirar hoy y los veo mucho más jóvenes -qué suerte la suya-.

Los años pasan y mi post de hoy trata de eso y de cómo un grupo de señoras y señores escaladores se van haciendo mayores –vaya, imagino a más de uno revolviéndose en su silla-. Como es una historia basada en hechos reales me inventaré los nombres, así estaréis en el anonimato (eh, Oriol?).

Estábamos este sábado escalando en un precioso rincón de Margalef cuando al señor Oriol se le ocurrió la brillante idea de preguntar acerca de cuantos años le echaba un Simpático escalador que desconocía tal dato. Por lo visto el Simpático escalador hizo gala a su nombre y nos hizo reír durante un buen rato al ponerle 7 u 8 años de más al señor Oriol y 3 años de más al señor Esteve. Y es que la vida ha castigado mucho a estos dos –y lo que les queda-.
El resto de sábado pasó sin más novedad que la alegría de reencontrarse con las señoras Angela, Daila, Andrea, María y demás (¿a que da rabia? No voy a ser la única señora, aviso).

Y el domingo otra vez se me recordó que ya llevo unos añitos de permanencia en este mundo. Un niño (13 años, aun no le llamaré señor pero quizás sí niño del demonio) me hizo una serie de preguntas nada agradables:

Niño del d.: ¿Tú qué grado máximo has hecho?
Señora Marieta: 8a+
Niño del d.: ¡uau! Y hace muchos años de eso, no?
Señora Marieta: -vale, contaré hasta diez, respiraré hondo e intentaré no matar al niño del demonio sino responder con elegancia-
Señor Esteve: (adelantándose y entre risas) sí, sí, hace mucho tiempo, cuando era joven.

Una señora y un niño del demonio.

Love is in the air (en el espacio aéreo concretamente)

2010-05-10T14:58:00.007+01:00

Estoy enamorada (¡Bien! de momento ya he captado vuestra atención -lo que tiene que escribir una para que la lean-). Pero es cierto, mi amor platónico del mes es un tipo duro: un islandés con problemas gástricos y dérmicos, vomita y tiene muchas erupciones, pero a mi no me da asco porque no son cutáneas sino de lava. Sí, habéis acertado, estoy hablando del innombrable (Eyjafjall, a ver quién es el guapo que lo pronuncia) que vuelve al ataque jodiendo el espacio aéreo.

Amooor, amor, amooor.

Ya sé que me encapricho de cosas muy raras pero ¿acaso vosotros no os habéis enamorado alguna vez de una vía? pues está en el mismo nivel de frikismo que enamorarse de un volcán.
Y claro, que de las vías también me encandilo aunque lo de este finde ha sido un amor pasajero. Un rollito con un doctor que me ha hecho sentir muy bien (mmm...espero que nadie saque de contexto esto último, porque se presta). Hablo de Dr. Feelgood -y no del Dr. House, como pensáis algunos-.
Caigo en la broma fácil una y otra vez y no paro de meter incisos, es imperdonable. Aun y así, perdonadme, pero es que estoy de tan buen ánimo -gracias al amigo islandés- que cualquier tontería me hace gracia y el listón humorístico y literario lo tengo, ahora mismo, bastante bajo. Y es que con la risa floja que me da cada vez que miro el volcán no doy para más.

Mejor que me centre brevemente en la parte trepadora de este fin de semana. Resumiendo: un par de días repletos de amigos y buenas vías en Margalef. Creo que si alguien estaba escalando en algún otro sitio seguramente estaba solo, porque todo el mundo correteaba por Margalef.
Ya para acabar os cuelgo un invento de lo más ingenioso para acercar las cintas a la pared y facilitar el chapaje. Hecho con una simple goma de pollo...Ni Mc Giver, oye, es que se las piensan todas.

Lo peor, digo yo, es que se rompa la goma de pollo y te atice en la cara.

Jóvenes promesas

2010-05-02T10:35:00.004+01:00

Jóvenes promesas no hace solo referencia a la vía de la Gran Bóveda de Rodellar, donde por cierto estoy deseando ir, sino que es una mención a los chavales que suben con fuerza, garra y decisión por los bloques de la competición de ayer en La Salle (2a prova Copa Catalana d'Escalada en Bloc). Como ejemplo cito a dos que me han impresionado bastante: Mariona Burgada que siendo aun una niña (12 años) nos ha ganado a todas encadenando impecablemente todos los bloques de la final a vista y Chaiya Garcia, un chico con unas aptitudes que dan miedo.

No es que el relevo esté asegurado, sino que estos jóvenes van a ir más allá.

Pere J. y un holandés errante -y muy fuerte- en pleno esfuerzo.

Y a parte de las ondonadas de hostias que nos dan y que nos darán estos niños -iba a decir niñatos, mi ego me traiciona, qué horror- la competición estuvo muy bien. Por la mañana fue un poco caótica ya que el amago mañanero de lluvia y la gran cantidad de competidores hizo que nos recortasen el tiempo por bloque (de 4 minutos a 3) y que estos fuesen más duros. Luego por la tarde, como la lluvia nos respetó, se desarrollaron las finales como habitualmente en un ambiente familiar y distendido. A destacar el flan que trajo mi madre y que Shirleys se quiso comer (jeje) y las risas aseguradas con Pere e Ignasi (Penedès team) con sus bromas acerca de...de todo. Como debe ser.

Un volcán a punto de explotar: La Salle

2010-04-26T16:24:00.006+01:00

Empieza la semana más bloquera del año y yo os animo a todos a que participéis en alguno de los varios eventos que se darán cita en La Salle.

Mañana martes empieza el maratón con el montaje de los bloques para el sexto Open FessTival de la Salle que se llevará a término durante el miércoles y el jueves. El sábado continua la fiesta con el Campeonato Universitario de Catalunya y la Segunda prueba de la Copa Catalana de escalada en bloque.

Yo os recomiendo encarecidamente que vayáis al Open porque, veréis, no es la típica competición donde encontraréis bloques y más bloques (que también) sino que se trata de un evento social donde aparte de acabar reventados podréis disfrutar de otro tipo de actividades relacionadas con la escalada en un entorno muy agradable -como un viaje a Punta Cana pero más barato y más cerca-. Y si no os apetece apretar demasiado pues podéis venir el sábado a vibrar con las finales de la Copa y del Campeonato Universitario de Bloque que serán tan emocionantes como siempre.

Si queréis saber más entrad aquí.

Así que solo falta pedir que el tiempo acompañe para que todo sea perfecto. (Y ya si explota el Katla -que es el volcán vecino al que la ha "liao parda" estos días- la felicidad será extrema, al menos para mi que no para los Islandeses).

Magnífica foto satélite de Islandia y el humeante volcán Innombrable -no seré yo quien pronuncie el nombre- que durante varios días ha fastidiado al espacio aéreo de media Europa.

Día de Gloria

2010-04-24T22:43:00.011+01:00

Ya, ya sé que este título no es propio de mi, una persona humilde como pocas: puedo presumir de una gran modestia, lo cual es curiosamente paradójico a la par que falso. Aunque tampoco me considero una persona presuntuosa, creo que afortunadamente soy como la mayoría: realista. Así que yo hubiese titulado el post de otra manera como por ejemplo: "Una vez al año no hace daño" o "Como el cometa Halley (o sea, que pasa cada 75 años)". Pero se me ha pedido que lo titulase así y así lo hago en honor y dedicado a los dos arbitros de armas tomar que son Quim y Jaume. Pues va por vosotros, queridos míos (el jamón os lo envío por SEUR me habéis dicho, ¿no?).

Podium femenino, Anna, Marieta y Paula. Foto: Paula Alsina. Ojos: cerrados.

Hoy he ganado la primera prueba de la Copa Catalana de escalada en bloque y además lo he hecho con holgura; he encadenado 3 bloques de la final a vista mientras que ninguna otra chica ha sido capaz de hacerlos. Oh, sí, que crack, ¿eh? Bueno, pues ¿qué queréis que os diga? No tanto, la verdad. No perderé el precioso espacio del blog quitándome mérito pero sí voy a hacer una reflexión que ya hace muchos años que corre por mi cabeza pero que esperaba a ganar una prueba para decirla (es que creo que si no es ganando queda un poco feo). El caso es que faltando Helena y estando Shirleys y Paula saliendo de una lesión me he dicho "esta es la mía" y he ganado y me he quedado igual de contenta que cuando quedo segunda (o tercera, o cuarta, ...).

Con esto quiero decir que el verdadero mérito de competir es el mero hecho de hacerlo porque nunca acabas de ganar de verdad; siempre hay alguien que no compite que está mucho más fuerte (y todo el mundo lo sabe o debería ser consciente de ello). Y me reafirmo, me siento igual hoy siendo primera que cuando quedé séptima en la última compe, Campeonato de España de Bloque, satisfecha por mi actuación pero ya está. El resultado es absolutamente secundario. De hecho, en esta competición el resultado pasa a un tercer lugar porque si en una primera instancia está el ánimo de hacerlo lo mejor posible y luchar por encadenar, en un segundo lugar está el ambiente y la amistad entre muchos de los que vamos a competir. A mi al menos me llena de alegría compartir esta experiencia con mis amigas, compañeros y familia. Y si luego gano -y me dan un regalito- pues mejor que mejor.

Paula, passa'm una foto, plis. (Y esta no la quito, que ha tenido muy buena prensa)

Y ya para acabar algunos de los resultados:

Veteranos
1- Xavi Andreu
2- Oriol Rossell
3- Santi Martínez

Absoluta femenina
1- Marieta Cartró
2- Anna Giménez
3- Paula Alsina

Absoluta masculina
1- Victor Esteller
2- Carlos Catari
3- José Enrique Agustí

Y de los chavalines solo recuerdo que Álex Hernández, Mariona Burgada y Sílvia Burgada han quedado primero, primera y segunda respectivamente de infantil masculina e infantil femenina.

Ha sido un buen día y el rape que me acabo de zampar -con o sin anisakis, no quiero saberlo- eso sí que me ha sabido a gloria.

Fotos para el post que no para la posteridad

2010-04-19T15:28:00.005+01:00

No voy a decir demasiado en este post, solo colgar algunas fotos de Oliana donde hemos estado escalando, para variar, este fin de semana.

Oliana: el paraíso de las cuerdas fijas.

Mercè encadenando sobrada un precioso 6b+.

El viernes, mi humor estaba tan sombrío como la tarde, al final de la cual acabó lloviendo. Creo que me ofusqué de impaciencia: me di cuenta de que la vía que estoy probando me va a costar bastante más de lo deseado. Me deprimí momentáneamente al ver mi triste evolución sobre la vía porque las competiciones empiezan ya y vienen todas del tirón. También llega el calor y será más difícil ir a escalar a Oliana. Lo acepto, todo a la vez no puede ser y yo ya he escogido así que deberé ser paciente. Aunque voy a confesaros algo: de este deporte me gusta hasta lo que me provoca frustración, llamadme masoca. El sábado y el domingo me dediqué, aparte de escalar con mejor ánimo, a tirar fotos y, sobre todo, a relativizar.

Esteve emulando al gran Rebuffat (con una chapa bajo los pies, eso sí).

Vale, lo admito, que yo echase esa foto habría sido difícil a la par que meritorio. Pero luego la he cogido y le he dado un meneito, así que me apropio de la autoría.

Oliana - Subirats - Oliana

2010-04-12T16:51:00.003+01:00

Salimos el viernes a toda prisa del trabajo para poder llegar a Oliana y aprovechar que ya alarga el día para escalar un par o tres de vías. La pista y sus mini aparcamientos están a reventar y nada más llegar nos encontramos con Dave Graham, dicharachero él, que nos suelta con simpatía un "Estoy muy cansado". "De dormir tanto, será", pienso yo mientras me cargo la mochila a la espalda. Llegamos al sector que está muy animado gracias a los célebres y fuertes escaladores -y los no tan famosos pero también cachas- que escalan, equipan y hablan a gritos, vociferando, creando un ambiente poco relajado aunque fanático. Me siento afortunada de poder vivir este espectáculo en primera persona.

Al día siguiente, cambio de tercio: nos desplazamos unos pocos centenares de metros de casa para ir a escalar a Subirats. Esta entrañable escuela local con sus modestas vías (sobre todo si uno viene de Oliana) es ideal para pasar un rato tranquilo. Esteve se toma la tarde de relax y me asegura en las tres vías que me quedaban en "El Salt del Llop". Comentamos con sorpresa cómo ha cambiado para nosotros la noción de "desplome". Antes estas vías nos parecían desplomadas y ahora nos parecen placas ramposas. Pero el lugar tiene encanto y disfruto igualmente.

Y el domingo de vuelta al ruedo. Oliana nos espera. De hecho, Oliana espera a Esteve con los brazos abiertos pues el tío encadena con soltura su primer 8b+ (China Crisis). Por extraño que parezca hay mucha menos gente que el viernes, pero se respira motivación y algún que otro encadene también se celebra. Yo por mi parte empiezo a tomarle las medidas a Mon Dieu, un 8a+ de regletas buenísimo que me parece tan inalcanzable ahora como desplomadas me parecían las vías de Subirats entonces.

Un rollo de cuerda

2010-03-29T09:36:00.005+01:00

Como ya os he explicado varias veces, cuando aseguro a alguien que está a punto de hacer una vía, me pongo tan nerviosa que doy cuerda a mansalva, no sea caso que por mi culpa trunque una escalada exitosa. Esteve, por ejemplo, encadenó el sábado Golpe de Gas (8b) en Les Bruixes con una comba ideal para ponerse a saltar "el cochecito leré". Y es que, a veces, la cuerda está más liada que el final de Falcon Crest: más vale prevenir pasando cuerda y deshaciendo el embrollo antes de que los bucles se manifiesten atascando el Grigri.

Esteve dándole al gas -con comentarios así me estoy ganando el cielo, lo sé-.

Todos hemos vivido, activa o pasivamente, el bloqueo del Grigri por nudos o bucles de cuerda. Si estás asegurando es fácil despistarse un momento y que la cuerda rizada suministre bucles para atrancar el Grigri (sí, también soy de las que creo que las cuerdas tienen vida propia y, las que yo conozco, muy mal carácter). Este es un mal rato que hay que solventar rápido: o andamos hacia adelante si podemos, o deshacemos el bucle ágilmente si somos lo suficientemente mañosos (que no es mi caso). Yo siempre digo que es Neula la que me pisa la cuerda, aunque claro, no sé si quedará demasiado convincente, sobre todo cuando la perra está olisqueando mochilas al otro lado del sector.

Neula pillada in fraganti.

Pero aun es mucho peor si esto sucede cuando escalas: coges cuerda -la primera brazada sucede normalmente sin problema-, muerdes y vas a coger más pero justo cuando te faltan dos palmos para chapar, el brazo te queda rígido como el de un urbano. Entonces, angustiosamente para la mano que arquea la que ahora te parece la regleta más mala de toda la vía, empiezas a estirar para arriba y ves como subes la cuerda a trompicones. Me sudan las manos solo de escribirlo.

Examen de búlder

2010-03-22T10:47:00.011+01:00

Tenía una profe de física que decía "A los que no estudiáis demasiado os va muy bien hacer exámenes, porque es durante estos cuando más os esforzáis y aprendéis". Y razón no le faltaba a la buena mujer -por aquella época no me parecía tan buena- porque con la tensión del momento y sin posible escapatoria, el examen se presentaba como el mejor ejercicio. Lo mismo me sucede con las competiciones de bloque, que no con las de cuerda.

Primer bloque de la final. Foto: Francesc.

Por mucho que entrene, la intensidad que empleo en los bloques de una competición está a años luz de la que invierto en el plafón: "jolines, qué bloque más duro me he inventado, me daré otro pie y también esa presa después de charlar de lo que he hecho durante el finde" mal, mal y MAL. Pero todo esto no es novedad sino al contrario, ya me sé el cuento, es parte de mi motivación para competir y luego intentar entrenar más duro. O sea, competir me motiva para entrenar y mejorar en roca y eso me motiva para competir para luego competir motivada. ¿Os ha quedado claro? Porque a mí no demasaido.
En esta primera compe, Campeonato de búlder de España, ni más ni menos, he conseguido mi objetivo, o como mínimo tengo unas agujetas que me impiden casi hasta quitarme el jersey con dignidad y eso, cosas más raras se han visto, me mola.

Tercer bloque de la final. Foto: Francesc.

La compe ha estado mucho mejor que la del año pasado. Por ejemplo, los bloque eran más adecuados para el nivel de la mayoría y la fecha era perfecta para no pasar calor. También he ejercido de oca -e incluso de pato en algún bloque-. Ya sabéis cómo ceban a las pobres ocas, pues conmigo hacen lo mismo aunque espero no tener el mismo final fatídico. A mediodía, para reponer fuerzas antes de la final, la dulce Helena me prepara una comida digna de El Bulli; después de la final, mi encantadora madre se saca un flan del bolso cual Mery Poppins, adivinando así mi deseo de zamparme un postre después de competir; y por la tarde, tras el episodio del flan, parto hacia Oliana, donde Esteve y Oriol –ya no tan dulces ni encantadores, pero mucho más cachas- me esperan con un plato (era una olla) de macarrones picantes, qué digo picantes, ¡ardientes! que devoro mientras les explico el día de competición.

Reencontrarme con las amigas y sentir que lo he hecho lo mejor que he podido son las dos cosas que hacen que me lleve un muy buen recuerdo de esta competición.

PD. Aquí hay un mini-vídeo que ha dirigido y realizado mi querida tía monja, Ida Lupita, a modo de resumen de mi actuación en la final.

Carta de l'Oriol i en Pep

2010-03-18T09:59:00.005+01:00

A continuación copio aquí una carta, firmada por Oriol Maraver y Pep Terrades, para acabar de la mejor manera posible con la polémica de la FEEC-CTEEC.

Salutacions cordials a tothom.

Som Oriol Maraver i Pep Terrades, escaladors i fins la temporada 2009, responsables, entrenadors i tècnics del Centre de Tecnificació d’Escalada Esportiva de Catalunya (CTEEC) de la FEEC.

La nostra experiència en l’àmbit de la tecnificació en escalada esportiva comença des dels inicis de la seva creació dins de la FEEC, al 1998/99 com a esportistes i acabat aquest període, com a entrenadors, en el nostre projecte esportiu dissenyat fa quatre anys.

En aquest nou rumb que pren la FEEC, se’ns aparta sobtadament i sense exposar-nos clarament els motius . Segurament no ens queda més remei que acceptar la nova situació, però si volem abans de despedir-nos , deixar constància de la nostra feina i de la nostra aportació durant aquest període.

Al llarg d’aquests anys de projecte hem treballat amb escaladors/es com Pau March, Víctor Esteller, Àlex Granados, Albert Flaqué, David Arjona, Paula Alsina, entre d’altres, que han competit i situat a la Federació Catalana al nivell més alt dels podis de les seves respectives categories en l’àmbit estatal, aconseguint així la recompensa de ser seleccionats per la Federació Espanyola a nivell internacional.

Hem treballat dins els paràmetres del concepte “tecnificació” , no en els “d’alt rendiment”. Per nosaltres ha estat fonamental basar el nostre treball en l’esglaó previ a l’alt rendiment. La nostra tasca ha reeixit en un difícil equilibri entre la formació de base pels esportistes i els resultats exigits per la FEEC.

Avui per avui, alguns d’aquests esportistes ja formen part de l’esglaó superior de l’alt rendiment. Això, creiem que no ha estat casualitat: hi hem cregut des del primer moment.

Sabem que no tot ha estat un camí de roses, hi ha hagut molt d’esforç, de patiment, lesions, decepcions, nervis, derrotes... Cada cas ha estat un món per a nosaltres i per tant, hi ha hagut moments i decisions difícils, fins i tot poc agradables, però sempre honestes i fidels a uns valors que creiem importants per les edats dels esportistes-escaladors-adolescents-persones que formen el CTEEC.

Volem fer públic l’agraïment absolut a aquests esportistes i pares d’aquests que han estat fidels al nostre projecte, que s’han esforçat, i han demostrat perquè havíem de confiar en ells. Estem convençuts que el seu esforç els ha donat la seva recompensa en quan a resultats (campionats i copes d’Espanya en totes les categories, seleccionats per participar al circuit europeu i fins i tot mundial, encadenaments de víes a vista i assajades de graus molt destacables, concentracions amb Tecnificació Espanyola, etc). Estem convençuts que les seves inquietuds els portaran encara més lluny, i els animem.

Recordarem sempre les persones que han cregut i segueixen creient en nosaltres, que ens han ajudat en el nostre projecte, que ens han ensenyat més del que sabíem i que ens han ajudat a créixer i a fer millor la nostra feina i de retruc, a fer millor el CTEEC.

Volem demanar les més sinceres disculpes als que han patit les nostres mancances i als que els nostres criteris d’actuació no els han semblat els més correctes. Esperem no haver causat danys irreparables i poder parlar-ne fluïdament, si es dóna el cas, des d’una altra perspectiva.

A tots aquells/es que hem conegut en el camí, que no són pocs, fins sempre!

L’esport sempre serà una forma d’aprendre i de compartir una valuosa part de les nostres vides. L’escalada sempre serà quelcom més!

Oriol i Pep

Luego pasa lo que pasa

2010-03-15T17:29:00.007+01:00

No hay nada que me de más rabia que ir a escalar y no poder hacerlo por causas ajenas a mi persona. En este caso las causas no eran ajenas sino alienas, de alien, la propia palabra lo indica. El sábado cogimos temprano el coche dirección Oliana para continuar por donde lo dejamos la semana anterior. Yo quería trepar hasta la cadena de Mishi, un precioso y completo octavo obra de Victor Fernández. Pero lo único remarcable que hice fue pasar revista a los lavabos de las gasolineras que hay camino Oliana y, luego, sentarme al sol a pie de vía durante horas, deglutiendo una Coca-Cola.

Fantástico paisaje que aliviaba mis penas. La foto es de hace un par de semanas; este fin de semana aun quedaba nieve en los prados de la copiosa nevada del lunes.

'La pasa', le llaman popularmente, a la cosa esta que te aporrea las entrañas durante la cual mejor no intentar escalar porque puede ser 'pa cagarse. De todas formas, la debilidad se apodera de tu cuerpo y solo puedes sentarte a esperar y, si eres hipocondríaco como la menda, aparte de sentarte y gemir lastimeramente puedes reflexionar sobre la enfermedad chunga y/o mortal que se te avecina. Mucho más profundo y casi tan entretenido como escalar, os lo aseguro.

La hidratación es lo primero.

Al día siguiente estaba ya recuperada y ansiosa por escalar lo que fuese. La motivación extra me llevó a encadenar la vía que os decía. Pero no fui la única en cumplir objetivos, el día antes Bernat se hacía también con Mishi y, el domingo, el bueno de Xavi R. encadenaba Mishi y Marroncita.
Ay, ¡la Marroncita...! Lleva de cabeza a más de uno. El domingo vi caer como moscas a unos cuantos tiarrones, maldiciendo su bíceps y su suerte. Yo solo puedo decirles, desde mi cómodo sillón, que no desesperen, que ya saldrá y será entonces cuando, que quede claro ahora, nos inviten a cerveza.
Y ya puestos a enviar ridículos mensajes personales en público, ahí va otro: María R.B. (sí, tú, la que lees esto desde Barbastro), hazme el favor de venir el sábado a caerte conmigo en las segundas presas. Y es que empieza la temporada de competiciones con el Campeonato de España de Búlder, el sábado en Barcelona. Espero no quedar en un estado físico tan lamentable –el mental ya lo doy por perdido- como para no poder comentar la jugada por aquí.

El sacrificio

2010-03-05T12:49:00.007+01:00

Soy una cobarde y una pesada.

Cobarde porque...
Hace unos días escribí un post -que no publiqué- acerca del sacrificio. Lo releí un par de veces y era pura bazofia, os aseguro que mucho peor de lo habitual aquí. ¡Así que imaginad! Lo escribí durante un calentón, harta de ver cómo los mass media de la escalada (jajaJAJAjargh, ains, que me atraganto) violan los significados de las palabras tan a la ligera. Quería hacer una crítica pseudomordaz (el quiero y no puedo se apoderó de mi y creo que aun no me ha dejado) a la vez que una especie de homenaje a un amigo que se desloma currando, entrena a diario hasta las tantas, duerme 5 horas, no pierde la sonrisa y no se queja. "Eso es sacrificio" decía en resumen mi desafortunado post.

Quien quiera alimentar a las palomas que se sacrifique.

Pero es que da igual, a él se la suda el reconocimiento y a mi me preocupa en extremo sacar a la luz algo tan serio. Así que pasemos a temas más livianos: El cambio climático. Que síííí, que es liviano, joer.

Pesada hasta decir basta…
Uno de los problemas que tenemos en nuestro país es que estamos retrasados. Pongo como ejemplo un caso estremecedor, la práctica moda de llevar los pantalones por debajo de los calzoncillos. Lo vi por primera vez en Francia en el año '98, y aquí nos llegó ocho años más tarde.
Otro ejemplo de menor importancia, pero que está sucediendo ahora mismo en lugares desarrollados, es la difusión de los últimos hechos acaecidos en materia climática. Pero aquí no nos enteramos de nada, no vaya a ser que nos de por pensar mal. Para estar al día hay que saber, como mínimo, que a finales del 2009 un hacker destapó un montón de correos electrónicos comprometedores de la CRU (Climate Research Unit, que, para orientar a los no puestos en el tema, son unos tipos con influencia sobre el IPCC (Intergovernmental Panel on Climate Change, estos son los que hasta ahora han forjado la opinión internacional sobre el clima (maldición, no acabaré nunca con los paréntesis))). Estos correos atestiguaban cómo se habían manipulado datos de temperaturas con el fin de disimular o retrasar o esconder la realidad: la desobediencia climática ante sus calientes predicciones catastrofistas.
O sea y resumiendo, que unos tíos que van de científicos -científicos de titulación, no de moral-, cobrando morterada, tratan los datos de tal modo que parezca cumplirse todo lo predicho por los modelos 'oficiales' que preveían subida de temperatura, deshielo, aridez, muerte y destrucción cuando en realidad no estaba sucediendo. Y todo este lío, que tiene causas y repercusiones harto complejas, es tan solo la punta de iceberg. Pero como estoy lejos de querer aburriros más (claro, y ahora os vengo con la típica excusa del que ya no sabe qué decir), dejo el tema aquí y me voy a por la meteo, a ver si no la cagan y acertamos sector este finde.

Quien quiera aprender de verdad que se sacrifique, como los niños que tomen esas clases que van a aprender lo que no está escrito.

Agua de febrero, año cebadero

2010-02-22T10:20:00.005+01:00

Cotilleando por el 8a.nu me doy cuenta de lo poco que se está escalando este invierno. Los encadenes escasean, lo cual es evidente, pues la situación de depresiones reincidentes por nuestros parajes es apasionante para los meteorólogos pero depresiva, en todos sus significados, para el escalador.

Carámbanos adornan una lucha infernal entre la bestia y la bella (¿estaré incurriendo en una obviedad si os digo que la bella es Neula?).

Nosotros hemos estado de suerte y hemos disfrutado de sectores bastante secos. El fin de semana anterior estuvimos escalando en Les Bruixes, donde por tercera semana consecutiva hemos coincidido con unos franceses -jubilados- que corretean por aquí en busca del sol. Debo decir que estos hombres, aparte de ser encantadores, aprietan de lo lindo en séptimos y octavos y también equipan vías por doquier. No puedo dejar de mirarlos con admiración (y con envidia también, que los jodíos se hinchan a escalar).
Este sábado hemos visitado por primera vez el famoso sector de deportiva que está en el Contrafort del Rumbau en Oliana. Las líneas que surcan la pared son impresionantes, algunas tienen hasta 50 metros y siguen chorreras inacabables. Todo lo contrario que en Calders, sector de vías a bloque sobre romos y tacos, que es donde estuvimos ayer hasta que la lluvia nos ahuyentó. De todas formas, no nos supo mal marchar porque la mayoría de rutas tenían tramos totalmente empapados. Jamás había visto este sector tan calado.

Esteve esparciendose en un 7c+ con humedades.

Ya para acabar os quería mostrar un nuevo ídolo de masas que redefine el significado de valentía. Aquí está Toto, un perro que va por la vida con un par… o con una miopía galopante:

Late, corazón

2010-02-08T12:32:00.011+01:00

El jueves conocí a un anisakis. ¿Qué os parece? Pues un asco. Ya, que los ha habido siempre, que si los cueces a 60º C mueren y si los congelas durante dos días, también. Pero qué queréis que os diga, ver al simpático animalito desfilando parsimoniosamente por un rape es una imagen difícil de olvidar. Para los que no sepáis, el anisakis es una especie de gusano que vive en los intestinos de los peces (en el 80% de los peces del Atlántico) y que puede causar trastornos graves a quien lo ingiera vivo (vease el caso de la vicepresi Fdez. de la Vega, entre tantos otros). Por este motivo, Sanidad creó una Ley que obliga a los restaurantes a congelar el pescado antes de cocinarlo o de servirlo crudo.

Eran las siete de la mañana del día siguiente cuando, conduciendo por la autopista, me dirigía hacia el trabajo rememorando con repugnancia la imagen del anisakis retozando feliz por mi rape en adobo. Pensé que no existía nada que me hiciese olvidar un trauma de tal magnitud pero estaba equivocada: me metí en el lateral de la autopista para ir a repostar combustible cuando mi coche se encaprichó del maletero de un Mini que tenía justo delante. Nada ni nadie pudo evitar tan emocionante encuentro. Siniestro total, dijo el mecánico.
Supongo que mi cupo de mala suerte ya estaba completo cuando al día siguiente, contractura en cuello mediante, conseguí encadenar un 8a en Les Bruixes cuyo nombre recapitula mi plácida semana: El Latido del miedo.

Bonita estampa de la semana anterior, desde la pared de les Bruixes, cuando los anisakis aun me eran grandes desconocidos. Qué tiempos aquellos...

Tocar los huevos

2010-02-01T15:50:00.007+01:00

- Tienes tendinitis, ponte Voltarén y, ya de paso, crema hidratante.
Eso me dijo la traumatóloga mientras me toqueteaba los dedos con poco interés, una semana antes de Navidad.
-Estaría bien que hicieses rehabilitación. Seis sesiones. ¿Te parece?
-Vale - Asentí felizmente porque hasta entonces nunca había hecho rehabilitación. Pero ahora lo puedo decir, es tedioso, si me dan a elegir, prefiero leer el Código Civil Mongol a ir ahí.
Justo antes de despedirme, me miró con escepticismo y añadió:
-Porque parar de escalar no vas a parar, ¿verdad?
-Bueno... no creo - Fue mi respuesta acompañada de un tono de grave pesar, como si me supiese mal por ella.

Todo lo que he hecho desde entonces ha sido escalar en roca los fines de semana y el plafón, como el chiste de los huevos, ni tocarlo (1). Pero mañana por la tarde empiezo de nuevo porque ya me siento bastante mejor y llegó la hora de ponerse las pilas.

Y entre tanto, releo lo escrito y me pregunto, en plan Alaska: ¿A quién le importa lo que yo haga? ¿A quién le importa lo que yo diga?. Y todo por culpa de una reflexión acerca de los blogs a la cual he llegado por la insólita senda de los enlaces (una siempre sabe donde empieza pero no donde acabará). La máxima, la cual veneraré como dogma de fe descriptor de todos nosotros (los bloggers) y que no hay que olvidar, es la que sigue:

Nunca antes tantas personas con tan poco que decir dijeron tanto a tan pocos.

Lo he sacado de aquí: despair.com

(1) Se encuentran dos amigos vascos, y uno de ellos camina con las piernas abiertas, como escocido. El otro le pregunta:
- ¿Qué te pasa pues, Iñaki?
- Pues que vengo del médico y me ha dicho que tengo colesterol.
- Y por qué andas así, pues?
- Porque me ha dicho que los huevos ni tocarlos.

V de Vedette

2010-01-18T22:30:00.005+01:00

Este año, las fiestas navideñas han sido atípicas en casa: no hemos ido de vacaciones por causas ajenas a nuestra voluntad pero intrínsecas a nuestro estatus de currante.

A decir verdad, mis vacaciones reales empiezan después de Reyes, con la SEFA (acrónimo de Super Esquiada Femenina en Andorra –podéis reír-). El fin de semana de la esquiada (9-10 de enero) hacía un frío del carajo, como todos habréis percibido en vuestras carnes. De hecho, se recomendaba no salir de casa y más de uno se quedo “helado” al ver que no podía volver al hogar durante unos cuantos días. Nosotras, visto el panorama, queríamos anular la reserva pero no hubo manera de que nos devolviesen la pasta y, como otra cosa no pero catalanas lo somos un rato, decidimos ir igualmente.

Aquí estamos 4 de 6 SEFA's. Yo estoy pasada de moda (soy la de los gestitos de atrás), luego os cuento.

El gélido relato lo podéis hallar en el blog de Laura que, como buena geóloga, conducía audazmente por los puertos de montaña -sin cadenas- para reunirse con el resto del rebaño.

Tras la SEFA nos fuimos Esteve, Neula y yo en busca de sol hacia tierras valencianas. Vano esfuerzo el nuestro pues tras escalar en un húmedo Bovedón (Gandia) y en una fría y ventosa Marxuquera, emigramos hacia la nevada Margalef para acabar el periplo en una nublada Siurana huerfana de sol (joer, parezco un desorientado señor del tiempo cualquiera). En realidad un par de días buenos sí los tuvimos en Margalef, pero deja de contar pues este no es el invierno que va a traernos el presunto cambio climático.

Esteve haciendo el gorrión: PIO PIO. La Marxuqera.

El pantano de Margalef a rebosar.

Vamos a aparcar el hilo climático o muchos no me querréis ayudar en lo siguiente. Os pido auxilio, ya no puedo más y si no lo pregunto reviento, llevo todas las fiestas arrastrando la duda por las comidas familiares y nadie me ha podido rescatar del pozo de la ignorancia. A ver, atención los adolescentes; los de más de 20 y/o con poco conocimiento de la moda que se callen: Necesito, es más, me urge saber qué significa poner los dedos en forma de victoria cerca de los ojos cuando te echan una foto (es que a lo mejor mola un montón hacerlo y yo sin enterarme). Ah, y que nadie me proclame que lo hacen los de “Fama a bailar” que esa observación ya me la han hecho unas cuantas personas y no me sirve. Yo lo que quiero saber es QUÉ simboliza y por qué son las chicas, sobre todo, las que posan con tan…(no adjetivaré para no herir sensibilidades) ...gesto. ¿Alguien sabe algo?

Anuncio de la famosa marca Loewe... ¿V de qué?

Atrapados en el tiempo

2010-01-05T10:19:00.010+01:00

El ser humano está atrapado en el tiempo que él mismo se impone: El cuaternario.
Esto no es una reflexión filosófica y cutre (bueno, lo segundo quizás sí) sobre lo materialistas que somos y lo poco que disfrutamos de “nuestro tiempo” con los seres queridos como dice esa sarta de estupideces que nos llega vía adsl en forma de presentación ppt. Lo siento, pero esta Navidad he recibido bastantes mails con su adjunto lleno de topicazos -sonríe y la vida te sonreirá; saluda a desconocidos; juega más con tus hijos; dile a tus amigos cuanto les quieres; la felicidad está en la mirada de tu corazón; y un largo etcétera de bytes empalagosos- escritos sobre un fondo de paisaje lluvioso otoñal (primaveral también se estila) o de niños con sombrero de paja dándose besitos o agarrando cachorros de algún mamífero peludo.

La letra en "Comic Sans" nunca falta en estas presentaciones.

Volviendo al tema objeto de este post, os venía hoy a contar un rollazo sobre la geología de las escuelas de escalada de Catalunya pero, como ya me he desfogado, paso. Eso sí, os dejo aquí una bonita (es que la he hecho yo) tabla de los tiempos geológicos con sus periodos, sus millones de años (M.a.) y sus camisitas y sus canesúes. Como podéis ver, a la derecha hay unas cuantas zonas de escalada catalanas ordenadas según la edad de su roca y coloreadas según la tipología de ésta. El esquema está totalmente desproporcionado e incompleto, falto de épocas y edades, pues vaya mierda, pensaréis. Lo he hecho así porque, aparte de intentar dar una visión general más simple, he adaptado el tiempo geológico a las zonas de escalada que se amontonan más en unas épocas que en otras. Los colores quieren parecerse a los estándares geológicos, creo que no lo he conseguido demasiado.
Y un apunte más para los más profanos y/o olvidadizos: la historia de las rocas terrestres no empieza en el paleozoico sino centenares de millones de años antes. Lo que sucede es que en nuestro territorio hay pocas rocas de esa edad y era innecesario remontarse tanto tiempo atrás.

Y en cuanto a la maldita foto de la revista de nuestra santa fede, objeto de mofa para algunos y que me va a estigmatizar durante eones –para no perder el hilo argumental-, debo deciros algo: es producto del Photoshop (o como mínimo del Paint, porque la que yo envié daba otra visón mucho más amplia -del sector-).

Una vez más

2009-12-22T17:28:00.005+01:00

Tócala de nuevo Sam, la pandereta.

Capacidad de síntesis

2009-12-14T18:00:00.003+01:00

Me ha llegado hoy el típico mail que pasea por nuestras bandejas de entrada sobre preguntas de examenes de ESO con respuestas cachondas. En este en concreto, que por cierto me ha enviado mi abuelo que es mi mejor suministrador de correos divertidos, hay una recopilación con algunos exámenes que no había visto nunca. No me he podido resistir y cuelgo aquí uno en especial, el cual me parece sublime.

Eso es capacidad de síntesis -quien la tuviese o tuviera- y lo demás son tonterías. El estudiante propietario de esa respuesta merece la matrícula de honor (o al menos yo se la daría).

Ginseng coreano, que rima también con sano

2009-12-09T18:00:00.010+01:00

Leo lo siguiente: "El Ginseng coreano posee efectos antidepresivos y ansiolíticos. Favorece la actividad mental, aumentando la capacidad de concentración y de memoria; posee una acción antiestrés debido a que aumenta la capacidad de adaptación del organismo a los esfuerzos físicos o psíquicos; tiene un efecto vasorregulador, normalizando la presión arterial; mejora la memoria, el estado psíquico y le permite luchar contra el envejecimiento. Es un estimulante fundamental del metabolismo y del intelecto. ¡El uso de Ginseng coreano favorece el bienestar diariamente! Y, además, es afrodisíaco".

Lo primero que me asalta a la cabeza es cómo he podido vivir hasta ahora sin consumir ese maravilloso producto, lo siguiente que pienso es ya solo en obtener la preciada panacea. Y qué fácil es conseguirlo, en el Caprabo mismo te lo venden.
El sábado por la mañana abro la primera ampolla y, como mujer precavida que soy, tomo solo la mitad del contenido ya que en algún sitio de Internet, de los cientos que he visitado, se aconsejaba empezar tomando poca cantidad para una mejor adaptación al producto. La otra mitad se la doy a Esteve que ya lo tenía convencido tras estar todo el viaje repitiéndole las bondades de la asiática planta.
Contentos y con ganas de escalar nos ponemos a ello en los sectores l'Estret y el Balcó del Segre de Alòs de Balaguer. En la primera vía me siento bien pero, ya en la segunda, comienzo a notar un temblor de piernas poco habitual para la proximidad de chapas existente. "Debe empezar a hacer efecto el mejunje ese", pienso. Esteve no nota nada, aun. Y ya en la tercera vía parezco un colibrí enloquecido: el efecto del ginseng me sobreviene de golpe y comienzo a escalar con tembleque de piernas y tarareando la tediosa canción de Antonio Molina que, sin venir a cuento, me posee (Cocinero, cocinero enciende bien la candela y prepara con esmero un arroz con habichuelas, cocinero, cocinero aprovecha la ocasión que el futuro es muy oscuro, que el futuro es muy oscuro, ayyyyyyy, trabajando en el carbón). Entonces, Esteve empieza a sufrir también la influencia de la fatídica raíz coreana. De ello me doy cuenta ipso facto porque, afortunadamente, el ginseng me vuelve sagaz, y me bastan un par de miradas asesinas para entender que la cosa no marcha bien (para información de todos, Esteve se toma de 5 a 6 cafés diarios y se queda tan pancho, jamás le ha temblado el pulso por ello). De repente, el tío se larga a la caravana para tumbarse. "El afrodisíaco" pensaréis; pues no. "Taquicardias y mala leche"; pues sí.

Aun no vislumbro cómo solo media dosis de la maldita raíz nos pudo afectar cuerpo y mente de tal manera, fueron necesarias un par de horas para recuperar un poco el “seny” y la calma suficientes para volver a escalar. Como entenderéis, ahí acaba nuestra aventura con el mata-ratas coreano ese (no deja de sorprenderme que lo vendan en el súper). Nunca mais.
Al día siguiente, parece que Esteve está desintoxicándose aun del ginseng y parte con sus manitas la chorrera de entrada de la bonita vía "L'Ordre del Fénix", la cual ha quedado un poco coja. En fin, no sé si me explico, que alguien la pruebe y ya nos dirá... El resto de días los pasamos escalando felizmente, siempre rodeados de buena compañía y sin sufrir ningún tipo de masificación -un gran logro para estas fechas-, entre Alòs de Balaguer y les Bruixes.

Esto sí, esto sí que es sano: cruasán gigante vegetal que una amiga trajo a casa la semana pasada con motivo de festejos varios.